这一年，是黑雪降下的第五个年头。
苏芽站在船头，呼吸都在发颤。
不是因为冷，虽然这所谓的“船”——其实就是几块拆下来的门板和空油桶拼凑的浮筏——正漂在半冻不冻的护城河上，冷风像刚磨好的剃头刀子往骨缝里钻。
她是累的。
手里那把剔骨尖刀，刀柄缠着的麻绳已经被汗和血浸得发黑发硬，攥久了，掌心的皮肉像粘在上面一样。
前面不到百丈远，就是万舟祭的“主坛”。
那是一艘巨大的楼船，火光冲天，照得半边黑雪都泛着红光。
岸上全是跪着的人，密密麻麻，像一摊摊绝望的烂泥。
她没急着下令，而是低头看了一眼脚边。
脚边有个小炭炉，本来是给伤员取暖的，现在里头只剩两块还没烧透的无烟炭，暗红暗红的。
燕迟正半蹲在那儿，手里拿着个黑乎乎的烤土豆，正试图把外面那层焦皮剥下来。
“剥干净点，”苏芽嗓子哑得像吞了把沙子，“归火那孩子还没长牙，焦皮吃了烧心。”
燕迟的手指修长，以前是拿狼毫笔的，现在却满是冻疮和炭黑。
他没抬头，只是把那块冒着热气的黄心土豆仔细碾碎，放在缺了口的陶碗里，动作慢条斯理，仿佛还在以前的皇宫里摆弄他的玉石棋子。
“流书生说，风向要变了。”燕迟把碗递给旁边缩成一团的归火，顺手把那层焦皮塞进自己嘴里，嚼了两下，眉头也没皱，“这一刻钟是东南风，正好把你这几块破板子往楼船那边推。”
归火是个壮汉，胳膊比苏芽大腿还粗，这会儿却像个受惊的鹌鹑，怀里紧紧护着个还在襁褓里的婴孩。
那孩子饿得连哭声都微弱，只剩下本能的吞咽动作。
“祭祀还没开始？”苏芽问。
“快了。听鼓声。”燕迟指了指远处。
咚。咚。咚。
那声音不是寻常的牛皮鼓，沉闷得让人胸口发慌。
是夜鼓。
那瞎眼姑娘正被人架在楼船最高的横梁上，手里拿的不是鼓槌，是一根人的大腿骨。
每敲一下，岸上跪着的人群就跟着颤一下。
苏芽紧了紧身上的羊皮袄子。
这袄子是当初在死人堆里扒下来的，那是她第一次杀人，为了抢一袋发霉的小米。
“他们要把夜鼓扔下去祭河神。”燕迟站起身，拍了拍手上的灰，“说是只要祭了最干净的处子，天就能亮。”
“放屁。”苏芽骂了一句，声音不大，被风吹散了一半，“要是死人能换天亮，大雍早就在太阳底下晒得脱皮了。”
她转过身，看向身后跟着的那十几条小破船。
船上的人都不像个样，缺胳膊少腿的，满脸菜色的，甚至还有抱着半卷破书在那念念叨叨的。
这些人都是她一路捡回来的“垃圾”。
但这些垃圾手里，都拿着火把。那不是为了照明，那是为了烧东西。
“流书生！”苏芽喊了一声。
后头一条船上，一个瘦得像竹竿的书生猛地抬头，眼镜腿断了一半，用细绳绑在耳朵上。
“风！起没起？”苏芽没废话。
流书生伸出一根手指，沾了点口水，竖在风里。
他没说话，只是死死盯着那根手指，像是在等什么神谕。
过了大概三次心跳的时间，他猛地把手里的破书卷一挥，那动作比挥旗的大将军还带劲。
“起！”
这一嗓子刚落，一阵妖风就把苏芽的刘海吹得糊住了眼睛。
东南风。
苏芽一把抹开头发，手里的剔骨刀指向那艘巨大的楼船，没喊什么“冲锋”，也没喊什么“为了活命”。
她只说了一个字：“点。”
身后十几条小船上，那些火把齐刷刷地垂了下去。
船上装的不是粮食，全是这
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