雾是活的。
这是王起踏入城门后的第一个念头。
灰白色的雾气并非静止，而是在缓慢地流动、盘旋、聚散，像某种有生命的呼吸。
它们缠绕在破损的街道两侧，漫过倒塌的房檐，吞没半截埋在瓦砾中的石兽。
视线所及，不过三丈，再远便是茫茫灰白。
而心跳声，就在这浓雾深处。
咚。
咚。
缓慢，沉重，带着某种古老的韵律，每一次搏动都让雾气微微震颤。
那不是人类的心跳——人类的心跳不会如此巨大，如此撼动空间。
慕容九紧跟在王起身后，她的右手始终按在紫电剑柄上。
剑鞘中的剑在低鸣，不是遇到敌人的战意，而是一种……不安。
仿佛这片雾中，有让这把名剑也感到忌惮的存在。
“这里的雾，在吸收声音。”白素忽然轻声说。
众人一怔，旋即察觉。
确实，除了那遥远的心跳声，整座城寂静得可怕。
他们的脚步声踩在破碎青石上，本该有回响，却只发出闷闷的、仿佛被棉絮包裹的轻响。
说话的声音也传不远，刚出口就被雾气吞噬。
无痕蹲下身，指尖拂过地面。
青石缝隙里，没有苔藓，没有杂草，只有一层极细的、灰白色的粉末。
“这座城，死了很久。”他站起身，“但这些雾，是新的。”
林战握着重剑，警惕地扫视四周。
他的战魔体本能让他肌肉紧绷——尽管看不到任何敌人，但那种被无数视线窥视的感觉，如芒在背。
王起走在最前。
他的眼睛已完全化为银灰色，像两盏雾中的灯。
在这双眼中，雾气不再是遮蔽，而是一层层流动的“规则纱幔”。
他能看到雾气流动的轨迹，能看到雾气深处那些模糊的、徘徊的“痕迹”。
那是曾经生活在这里的人，留下的存在残影。
残影们在雾中行走、交谈、劳作，重复着生前最后一刻的动作。
他们穿过王起的身体，穿过倒塌的墙壁，对闯入者毫无察觉，像一场无声的皮影戏。
这座城，在某个瞬间被定格了。
被雾定格了。
“前面有东西。”王起忽然停下。
众人顺着他目光望去——雾气中，隐约露出一座建筑的轮廓。
那是一座三层楼阁，飞檐翘角，在黑瓦白墙几乎全部损毁的城中，它保存得相对完整。
门匾斜挂，字迹被岁月侵蚀大半，但还能认出第一个字是“刀”。
“刀什么馆？”慕容九眯起眼。
“过去看看。”王起说。
五人向楼阁走去。
越靠近，雾气越浓。
心跳声也越清晰。
等走到楼阁门前十步时，心跳声已近在咫尺——源头，就在这座楼阁之中。
王起抬手，示意众人停下。
他独自上前，推开虚掩的木门。
“吱呀——”
刺耳的摩擦声在寂静中格外突兀。
门内没有雾。
仿佛有一道无形的屏障，将雾气隔绝在外。
门内是一个宽敞的大厅，地面铺着青石板，石板缝隙里依然有那些灰白粉末。
大厅中央，摆放着一张长条木桌，桌边围着八张椅子。
七张椅子空着。
一张椅子上，坐着一个人。
一个背对着门、身穿灰布长衫、头发花白的老人。
老人低着头，似乎在看桌上的什么东西。
他的呼吸很轻，几乎听不见，但胸口却在微微起伏——那沉重的心跳声，正是从他的胸腔中传出。
王起站在门口，没有立刻进去。
他的刀已出鞘一寸。
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