伦敦的夜空像一块浸透了墨汁的绒布，沉甸甸地压在城市上空。
凌晨三点四十七分，东区一条僻静的背街，只有几盏残破的路灯洒下昏黄的光晕，在地上画出一个个颤抖的光圈。
寂静被粗暴地撕裂。
三辆黑色路虎越野车如同嗅到血腥味的鲨鱼，悄无声息却又迅捷无比地从街角拐入。
车窗贴着深色膜，发动机经过特殊调校，轰鸣声低沉得几乎听不见。
它们以战术队形驶过空无一人的街道，车灯扫过斑驳的墙壁和紧闭的店铺卷帘门，像是在搜寻什么。
就在车队驶过一半时——
前方一条更窄的、堆满垃圾桶的巷口，一道黑影如同受惊的猎豹，猛地窜出！
是白酒。
他身上的白色西装早已不复光鲜，沾满了灰尘、油污和深褐色的、已经半干涸的血迹——有他自己的，也有别人的。
西装下摆被撕裂，露出里面染血的衬衫。脸上除了之前的淤青和肿胀，又多添了几道新鲜的擦伤，额角还在渗血。
他看起来狼狈不堪，但那双眼睛在昏黄路灯下，却燃烧着一种近乎疯狂的执念。
他甚至没有回头确认那三辆越野车是否看到了他，也没有试图隐蔽或迂回。
出了巷口，踏上主街的瞬间，他就开始狂奔。
不是潜行，不是躲藏，是豁出一切、榨干最后一丝力气的全速冲刺！
皮鞋踩在潮湿的柏油路面上，发出急促而清晰的“哒哒”声，在寂静的凌晨传出去很远。
他的身影在路灯下拉长、变形，像一道亡命的鬼影。
暴露？被追踪？这些都已经不在他的考虑范围内。
每一秒的延误，都可能意味着永恒的失去。
地下。
空气混浊，弥漫着血腥味、灰尘味，以及一种淡淡的、类似臭氧的电子元件发热的味道。
唯一的照明，是房间中央那个六棱柱巨型炸弹顶部，那规律闪烁的、令人心悸的绿色荧光数字。
03：49
03：48
03：47
数字在一秒一秒，无情地递减。
绿色的冷光，映亮了炸弹哑光的外壳，映亮了散落在地的精密工具，也映亮了蹲在炸弹旁的那个身影——老黑。
他背靠着冰冷的炸弹金属外壳，坐在地上，一条腿伸直，另一条腿屈起。
脸色在绿光下呈现出一种病态的苍白，呼吸因为疼痛和专注而略显急促，但极其平稳。
额头上布满了细密的冷汗，顺着脸颊滑落，在下巴汇聚，滴落在他正在操作的、炸弹腹部一个被打开的面板上。
他的双手——那双曾经稳定如磐石、能进行纳米级微雕的手
——此刻正以惊人的稳定和精细度，操作着微型螺丝刀和电路钳。
尽管指尖因为失血和寒冷而微微发白，甚至有些颤抖，但每一个动作都精准、果断，没有丝毫犹豫。
他先是用微型内窥镜观察内部结构，然后用绝缘胶带小心翼翼地隔离几根关键线缆，接着用电路测试仪的探针，极轻地接触某个节点的焊点，观察着测试仪屏幕上跳动的数值。
他的脸上，没有任何表情。
没有对近在咫尺的死亡的恐惧，没有对倒计时流逝的焦虑，甚至没有对自身重伤的痛苦皱眉。
只有一种绝对的、近乎机械的专注。
仿佛他面对的不是一个足以将这里一切化为齑粉的恐怖装置，而仅仅是一个出了故障、需要维修的精密仪器。
他见过的大风大浪太多，生死一线是家常便饭，恐惧这种情绪，早在无数次的枪林弹雨和阴谋算计中被磨砺殆尽。
此刻，他全部的注意力，都集中在眼前错综复杂的线缆、芯片和那不断跳动的绿色数字上。
他一边操作，一边梳理着逻辑。
炸弹的设计显然出自高手，并非简单的定时触发
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