凌晨三点，许忠义敲开了一家面馆的后门。
开门的男人五十来岁，身材瘦小，脸上有道疤——从眉骨斜到嘴角，像条蜈蚣趴在那儿。
他看见许忠义，愣了一下，随即让开身。
“许先生？”
“老陈，有个活儿。”许忠义直截了当，“要命的那种。”
老陈没说话，转身倒了碗热水递过来。
这人是三年前许忠义从刑场上捞下来的。
当时老陈被果党抓了，打得只剩半口气，是许忠义用“误抓”的借口，硬把人要了出来。
救下来后，老陈就在这开了家面馆，再没参与过任何行动。
直到今天。
“什么活儿？”老陈问。
“劫军需。”许忠义吐出三个字。
老陈手一抖，热水洒出来些。
“谁的军需？”
“司令部的。”
沉默。
长久的沉默。
面馆里只有挂钟的滴答声，一下，一下，敲在人心上。
“许先生，”老陈终于开口，“我这命是你给的。你要拿回去，我没话说。但我想知道——为什么？”
许忠义走到窗边，看着外头黑沉沉的夜色。
“那批军需，本来就是我卖给司令部的。但现在，我不想卖了。”
“你要黑吃黑？”
“我要当着张副部长的面，把货抢走。”许忠义转过身，眼睛在黑暗里亮得吓人，
“我要让他看着，货是怎么在他眼皮子底下没的。我要让他知道，这奉天城，到底谁说了算。”
老陈盯着他看了很久。
然后他笑了。
那道疤在笑容里扭曲，狰狞，却透着股狠劲。
“什么时候？”
“明天下午，运输队从城西仓库往司令部送。路线我一会儿画给你。你需要多少人？”
“八个。”老陈说，“但要最好的。”
“我给你十二个。”
许忠义从怀里掏出一张纸，上面密密麻麻写满了名字，
“这些人，你挑。武器我给你备——全是美式装备，比司令部那帮人用的还新。”
老陈接过名单，扫了一眼。
全是生面孔，但有几个名字他听说过——都是些敢玩命的狠角色。
“事成之后呢？”老陈问，“货怎么处理？”
“分三批。”许忠义早有打算，“一批藏到城东老煤厂的地窖，一批运出城交给游击队，最后一批……我留着，有用。”
“你呢？”老陈看着他，“明天你在哪儿？”
“我？”许忠义笑了，“我当然是跟着运输队，亲眼看着张副部长那张脸，是怎么从白变青，从青变黑的。”
他走到门口，又停下。
“老陈，这次之后，你不能再留在奉天了。我给你准备了新的身份，去上海，或者香港。这辈子……别再回来了。”
老陈没说话，只是点了点头。
门开了，又关上。
许忠义走在空无一人的街上，夜风刮在脸上，像刀子。
他摸了摸怀里那把勃朗宁手枪，冰凉的金属触感让他清醒。
明天。
明天这场戏，他既是导演，又是演员，还是观众。
他要看着张副部长绝望，看着司令部乱套，看着那批货在自己手里转一圈，最后变成砸向果党的石头。
至于老陈……
许忠义停下脚步，回头看了一眼那家面馆。
窗户里还亮着灯。
对不起了，老伙计。
这次之后，你安稳的日子，算是到头了。
但这就是战争。
没有谁的手是干净的。
想赢，就得把良心往裤腰带上一别，该狠的时候，眼睛都不能眨一下。
许忠义继续往前走。
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