海坐下，没说话。他呼吸很轻，心跳却重得几乎要撞出胸口。他看着她的侧脸，想找出一点破绽——是不是投影？是不是记忆碎片？可她的手臂碰到他时传来的温度，真实得无法否认。
“你不信我是真的？”她歪头看他，嘴角微扬。
“我不信这个世界是真的。”他说。
林夏笑了，指尖轻轻一勾，琴弦响起一段旋律。节奏轻快跳跃，像春天的小猫在蹦跳。可刘海听出来了——那是倒歌。只是被改过的版本。
每一个音符都熟悉得让他心头一紧。
那是他们刚被困进系统时，每晚被迫听的催眠曲。它能让人失去意志，扭曲情感，慢慢变成代码的傀儡。他曾无数次在梦里听见它，醒来满身冷汗。而现在，同样的旋律，却被唱出了新的味道。
“你改了它？”他问。
“嗯。”她点点头，“老版本太压抑了。这个新版本，我叫它《晴天补丁》。”
刘海没笑，但肩膀松了下来。
她弹完一遍，忽然转头：“想不想听第二段？”
他点头。
林夏调了调弦，轻轻唱：
“逆光走路的人，鞋底藏着星星，
踩碎的影子会发芽，长出新的黎明。”
歌声飘在风里，干净清澈，像雨后的空气。刘海盯着她的手，看那枚三角吊坠随着动作轻轻晃动。每晃一次，他掌心就热一下。不是痛，也不是警告，更像是一种回应——就像两个老朋友在悄悄打招呼。
他突然想起来，那吊坠的形状，正是他们最后一次突破核心防火墙时，亲手拆下的密钥残片。当时林夏说：“留一块吧，纪念我们没死透。”
“为什么戴着它？”他终于开口。
“因为忘不掉。”她说得很坦然，“但我不想让它压着我。戴在脖子上，比藏在心里轻多了。”
刘海沉默了一会儿，伸手碰了碰那吊坠。金属冰凉，纹路清晰，边缘已经被磨得很光滑。他忽然问：“你还记得多少？”
“我记得所有结局。”她收起吉他，望向远处放风筝的孩子们，“也记得你试过一万种方法救我。第一次你杀了所长，结果我变成了他的替身；第二次你重启系统，我却成了无意识的数据流；第三次你选择自毁程序，我们一起坠入虚无……”
她顿了顿，声音低了些：“最后一次……是你没再拼命，而是抱住了我。”
刘海呼吸一滞。
那一幕他记得，但在无数轮回中变得模糊。那时他已经筋疲力尽，系统即将吞噬林夏的意识。他冲进去，没有攻击，没有破解，只是紧紧抱住她，低声说：“这次，我不走了。”
那一刻，时间仿佛静止。
系统短暂紊乱，防火墙裂开一道缝。林夏抓住机会反向植入指令，把自己的存在锚定在现实。
“所以现在呢？”他低声问，“我们算什么？”
“算活着。”她转过头，直视着他，“不算胜利，也不算结束。就是……还在这儿。”
刘海看着她的眼睛，慢慢伸出手。
林夏没躲，把自己的手放进他掌心。
就在两人手指相扣的瞬间，天空忽然暗了一下。
不是乌云来了，而是光线像被抽走了一瞬又恢复。紧接着，细雨落下。
可雨滴没有落地。
它们悬在半空中，一颗颗凝住，排列成一个巨大的倒三角符号，横跨公园上空。水珠晶莹剔透，映着天光，像是谁用无形的手画下的标记。尖角朝下，正是系统的标志——闭环的象征，控制的印记。
刘海猛地站起来，把林夏拉到身后。
林夏却没动，仰头看着那片悬浮的雨阵，声音很轻：“它还在看着。”
“我知道。”刘海盯着那符号，掌心开始发烫。但他没松手。
雨越下越密，可每一滴都停在空中，组成那个冰
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