风干净了。
不是雨后那种清爽的感觉，也不是山里溪水带来的凉意。这风是冷的，没有温度，也没有味道。它不往人身上吹，只在废墟之间来回打转，像一层看不见的墙，把这片雪地和其他地方隔开。空气很沉，呼吸时喉咙发苦，像是吸进了铁锈。
刘海扶着林夏往前走。脚踩在碎冰上，发出咔嚓的声音。每一步都响得很清楚，像踩在玻璃上，又像踩断了骨头。地面会微微下陷，然后很快又被填平，好像大地不想留下脚印。
他没回头，但眼角看到后面的废墟还在冒烟。黑灰色的烟慢慢往上飘，在低空扭成螺旋，一直散不掉。月光照下来，木屋的影子歪歪地躺在雪地上。墙塌了一半，露出烧焦的柱子和断窗框，屋顶没了，只剩几根黑木头伸向天空，像在求饶。
林夏靠在他肩上，呼吸很轻。她的皮肤很冷，贴着他脖子的地方像冰块。她之前吐过血，嘴角还有干掉的血迹。刘海知道她撑不了多久，得赶紧离开。可他的脚步却越来越慢。不是累，是他觉得——这片雪地不对劲。
它在动。
真的在动。
走到第三步时，他眼角忽然看到焦墙上闪了一下。
不是反光。
是里面有东西动了。
时间好像变慢了。刘海停下脚步，身体绷紧，连呼吸都停了。他以前也见过奇怪的事，但这次不一样。那道光不是玻璃或金属反的，是从墙缝深处透出来的，一闪一灭，有节奏，像……有人在墙后眨眼睛。
林夏察觉到了，手按住他肩膀。她的手指很冷，指甲快掐进他衣服里。刘海没说话，轻轻把她放下，让她靠着半堵墙坐好。那墙已经歪了，满是裂缝，边缘渗出黑色黏液，缓缓流到雪地上，积成一小滩。
“你在这等我。”他说。
林夏摇头：“别过去。”
声音很小，有点抖。刘海从没听她这么说话。她是林夏，平时再危险都能冷静应对，手臂断了也能笑着设陷阱。可现在，她眼里不是担心，是害怕，很深的害怕。
“那堵墙还没清完。”刘海盯着那处断墙，“还有东西残留。”
说完他就走了回去。地面湿滑，踩上去软软的，像踩在烂苔藓上。靠近墙时，他发现裂缝里有个字。
“刘”。
写得歪歪扭扭，末尾拖着一条黑线，像是用手指蘸着脏东西写的。颜色发紫，像混了血和灰。刘海蹲下，伸手碰了那道字。
指尖刚碰到墙，手臂突然一阵刺痛，像被电打了一下。
画面出现了。
这不是别人的记忆。
是他的。
可他从没见过这段。
画里的他很小，七八岁的样子，穿着破棉袄，袖口脱线，手腕冻得发青。他跪在雪地里，手里拿着半截音叉，是从垃圾堆捡来的。音叉断了一头，边缘很锋利。他在唱歌，声音断断续续，不成调。但他唱的是倒着的歌，每个音都是反的。
前面站着一个黑影，后退了半步。
那东西没有具体形状，就是一团黑，边缘一直在动。它发出声音，像铁皮刮石头，刺耳。接着空中裂开，几条黑东西钻出来，缠住他的脚踝，把他往地下拖。他挣扎，喊不出来。最后镜头停在他脖子侧面——那里浮出一道黑纹，形状像倒三角。
画面消失了。
刘海猛地收回手，喘气。
冷汗从额头滑进眼睛，有点疼。他低头看自己手腕内侧，皮肤下隐约有一道印子，颜色比周围深。他以前没注意。是小时候摔伤留下的？还是别的？他想回忆，却发现那段童年记不太清了，只剩下零碎片段，像泡过水的老照片。
林夏在后面问：“你看到了什么？”
刘海没回答。他站起身，快步走回她身边。动作太急，脚下一滑，差点摔倒。他稳住，一把将林夏扶起来。
“我们换个方向走。”他说。
“为什么？”
“那条路不能走。”刘海指着碎
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