门在身后合拢。
将那片浸满痛苦与绝望的寂静。
彻底隔绝。
楼道里昏暗依旧。
残留的潮湿气息混合着灰尘的味道。
涌入鼻腔。
白玉站在门口。
背着他那个并不沉重的双肩包。
里面装着哥哥的旧衣。
和那把冰冷的折刀。
他没有立刻下楼。
也没有回头。
只是静静地站着。
仿佛在适应这具刚刚被掏空。
又被某种冰冷坚硬的东西重新填充的身体。
心脏在胸腔里缓慢而沉重地跳动。
不再是因为恐惧。
而是一种……近乎死寂的平静。
与在那平静之下。
缓慢流淌的、名为“复仇”的熔岩。
他抬起手。
看着自己依旧有些苍白。
却不再颤抖的指尖。
然后。
缓缓握成了拳。
指甲陷入掌心。
带来细微而清晰的刺痛感。
这痛感。
让他更加确认自己的存在。
确认自己接下来要做的事。
不是梦。
他迈开脚步。
沿着楼梯向下。
脚步声在空旷的楼道里回响。
沉稳。
孤绝。
像一头离群后。
独自走向未知险境的幼狼。
走出单元门。
清冷的、雨后清晨的空气扑面而来。
带着泥土和植物叶片被洗刷后的清新气息。
阳光有些刺眼。
他微微眯起眼。
适应着这久违的（或者说，被他刻意隔绝在窗帘之外的）光亮。
街道上车流开始增多。
行人匆匆。
早点摊冒着热气。
一切充满了琐碎而真实的生命力。
与他内心的荒芜。
形成了尖锐的割裂。
他拉低了头上那顶从白羽衣柜里找出的、同样深色的棒球帽帽檐。
将自己的大半张脸隐藏在阴影下。
然后。
汇入了稀疏的人流。
没有明确的目的地。
他只是走着。
沿着他们曾经一起走过的街道。
超市。
菜市场。
那个小公园……
每一个熟悉的角落。
都像一根无形的针。
刺向他心口那片空洞。
但他没有停下。
也没有允许自己沉溺于回忆。
他只是走着。
用脚步丈量着这座吞噬了哥哥的城市。
用眼睛。
冰冷地。
审视着周围的一切。
像一个刚刚降临此地的、充满敌意的幽灵。
他在寻找。
寻找任何可能与黑曜相关的蛛丝马迹。
寻找那个可能存在的、关押着哥哥的地方。
尽管他知道。
这如同大海捞针。
但他不能停下来。
停下来。
就会被那无边的空洞和绝望再次吞噬。
不知走了多久。
腿脚开始发酸。
喉咙也因为干渴而有些发紧。
他在一个街心公园的长椅上坐下。
旁边是一个嬉闹的沙坑。
几个孩子和他们的家长。
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