他穿过广场，走向基地曾经的后勤补给区。
那里，曾是临时食堂和厨房的所在地。
幸存者们像被无形的气墙推开，噤若寒蝉，默默为他让出一条通路。
他们的动作停滞。
呼吸被死死压抑。
那是一种看待山崩、海啸、天体撞击的眼神，一种面对纯粹天灾时的，剥离了所有复杂情绪的原始恐惧。
白案的感知被无限放大。
他能“听”到那些未说出口的恐惧。
他能“闻”到弥漫在空气中，名为“敬畏”的化学信号。
这些情绪，杂乱、寡淡、毫无风味，无法下咽。
他自动将它们过滤，归为厨房里恼人的背景噪音。
后勤区已经不能称之为区。
它是一个巨大的，被神罚犁过的垃圾场。
扭曲的金属货架，烧成炭块的桌椅，还有炸裂的管道喷洒得到处都是的凝固泡沫。
曾经飘散着饭菜香气的地方，如今只剩下焦糊与死亡混合的恶臭。
白案停在废墟前。
他的厨房没了。
他心中没有一丝一毫的沮丧。
一个真正的厨师，就算只有一块石头和一捧野草，也能开张营业。
他的视线开始扫描，如最精密的仪器，自动忽略了那些彻底报废的残骸，寻找着一切可以重组的“厨具”。
他的动作开始了。
没有惊天动地的能量爆发。
只有属于一个匠人的，井然有序的劳作。
他单手搬开一块桌面大小的变形合金板，动作稳定得可怕，力量控制得恰到好处，仿佛那不是数百公斤的金属，而是一块豆腐。
他从一堆烧焦的缆线里，抽出一根相对完好的金属杆，在膝盖上轻轻一顶，将其校直，成了一根临时的拨火棍。
他找到半个还算完整的，不知是头盔还是水盆的金属壳，用破损的主厨服下摆，一丝不苟地擦去上面的每一粒灰烬。
远处，幸存者们在围观，压抑的窃窃私语声几乎微不可闻。
“他在干什么？”
“像是在……整理废品？”
“神……也需要捡垃圾吗？”
他们的议论，白案充耳不闻。
他完全沉浸在自己的世界里。
很快，他在一片相对平整的地面上，清理出了一片绝对干净的区域。
一个扭曲的金属支架被他用脚踩正，上面稳稳架着那块合金板。
一个简陋到极点的铁板烧台子，就这么搭好了。
他需要燃料。
他环顾四周，到处都是易燃的废料。
但他没有动。
那些东西，燃烧时会产生有毒的烟气，会污染食物最纯粹的味道。
这是厨师不可逾越的底线。
他需要干净的火。
他抬起自己的左手。
金色的时间残余与黑色的饕餮本能在他掌心深处盘旋，只要他愿意，他可以瞬间点燃一颗微型太阳。
他犹豫了。
那是用来处理“灾厄”的火，不是用来烹饪“饭菜”的火。
用弑神的烈焰来烤饼干，是对火与饼干的双重侮辱。
就在他思索的片刻，一个身影从人群中走出，用一种近乎于朝圣的姿态，小心翼翼地靠近。
是一个很年轻的后勤兵，脸上还带着未褪的稚气，手臂上缠着厚厚的绷带。
他怀里死死抱着一个东西，因为极度的紧张和敬畏，动作显得有些僵硬滑稽。
他走到白案面前五米处，停下了脚步，再也不敢靠近分毫。
他把怀里的东西轻轻放在地上，然后向后退开好几步。
那是一个小型的，便携式固态燃料炉
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