阿福……或者说，驱动这具身体做出反应的编码者线虫集群，在短暂的、几乎无法察觉的延迟后，竟然开口了。
声音依旧平稳，但语速似乎比平时慢了一丝，仿佛在调取某个深埋的、几乎被覆盖的数据库：
“根据记忆……原生姓名：张牧云。出生于江南水乡，祖上三代为耕读传家。幼年聪颖，尤擅诗文，十六岁以文科状元入读燕京大学中文系……”
张夜端着酒杯的手，猛地顿住了。
他倏然转头，难以置信地看向阴影中的阿福。
张牧云？文科状元？燕京大学？
这些词汇，与他想象中阿福可能有的任何背景都相去甚远！
一个蓬头垢面的乞丐，前半生竟是个文人？
阿福并没有停止，以一种近乎吟诵的、带着某种奇异韵律的语调继续诉说，仿佛在背诵一段与自己无关的传记：
“……大学时代，对现代诗如痴如醉，不惜自费出版诗集《牧云谣》，在象牙塔内声名鹊起。毕业后，却因诗作中暗讽权贵的奢靡生活，惨遭构陷，以“诽谤罪”锒铛入狱五年。狱中，依然笔耕不辍，可惜手稿毁于一旦。出狱后，身背案底，求职四处碰壁。昔日旧友纷纷散去，家道也逐渐衰败。曾试图以撰稿维持生计，奈何文风与时代格格不入，所得稿费寥寥无几，难以糊口。此后，辗转各地，做过校对、枪手，甚至代笔，最终流落街头……直到被先生‘收留’。”
叙述到此戛然而止。
阿福恢复了一贯的沉默，微微躬身，表示记忆复述完毕。
书房里陷入了死一般的寂静。只有窗外远处传来的、模糊不清的城市夜嚣，如同背景噪音。
张夜僵在原地，手中的酒杯微微颤抖，琥珀色的酒液在杯壁上荡起细微的涟漪。
他瞪大了眼睛，看着阴影中那张毫无表情、如同戴着一张人皮面具的脸。
张牧云。
一个本该有着锦绣前程的名字。一个文科状元，燕京才子，年轻的诗人。
十六岁的状元，那是何等惊才绝艳？
《牧云谣》，光是听名字，就能想象出怎样的灵气与浪漫？可这一切，都毁于几首诗，一次诬陷。
五年的牢狱之灾，足以磨灭一个人的所有棱角和希望。
出狱后，带着洗刷不掉的污点，一个只会写诗写文的文人，在这个现实到残酷的现代工业化世界里，能做什么？校对？枪手？代笔？最终，流落街头……
张夜的心脏像是被一只冰冷的手死死攥住，阵阵发紧，连呼吸都变得困难。
他仿佛能看到，一个穿着洗得发白的中山装、身形瘦削、眼神曾经清澈而后变得浑浊的文人，在寒冷的冬夜，蜷缩在某个城市的角落，靠着一点微薄的稿费，或者干脆是乞讨，勉强维持着生命的延续。他可能还会在无人处，用手指在布满灰尘的地面上，写下无人能懂的诗句……
直到某一天，他被“叶枭”发现，被编码者线虫侵入大脑，变成了如今这个绝对忠诚、没有过去、也没有未来的……工具人阿福。
“流落街头……直至被先生‘收纳’。”
最后这几个字，像烧红的烙铁，烫伤了张夜的灵魂。
收纳……多么轻描淡写的词。他“收纳”了一个灵魂，一个曾经充满才华和梦想的灵魂，然后将其变成了眼前这个完美的、没有自我的傀儡。
他为什么要问？他为什么要去揭开这血淋淋的真相？是为了满足自己那可悲的好奇心，还是为了在这孤独的夜晚，寻找一个……同类？
一股难以言喻的酸楚猛地冲上鼻腔，视线瞬间模糊。
他猛地转过身，背对着阿福，不想让这个“非人”的存在看到自己此刻的失态。他仰起头，将杯中剩余的酒液一饮而尽。烈酒如同火焰般灼烧着食道，却压不住心底那翻江倒海的悲凉。
如果……如果当初，没有那道神秘的光，没有
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