林晚秋是踩着霜降进的凤骨镇。
车子在盘山公路的尽头抛锚，引擎盖里冒出的白烟混进深山浓雾，像掺了墨的纱，裹着枯枝败叶的腐气往鼻腔里钻。等雾气稍稍散开，凤骨镇的轮廓在山坳里显现——青石板路被岁月磨得发亮，却泛着一层腻滑的暗光，像蒙了层凝固的血；两侧老屋檐角翘得尖利，密密麻麻挤在山谷里，活像啄食腐肉的鸟喙，透着股化不开的压抑。
村口老槐树下，坐着个守村的老头。他穿着打补丁的蓝布衫，脸上沟壑纵横，眼睛浑浊得像蒙着一层河泥，手里摩挲着个巴掌大的鸟形木雕。木雕的羽毛刻得尖利，喙部泛着暗沉的红，像是浸过血又风干，指尖的老茧磨得木雕发出细碎的“沙沙”声，像虫子在啃噬腐木。
“外来人？”老头的声音沙哑得像被砂纸磨过，穿过雾气飘过来时，带着股潮湿的腥气。
林晚秋点头，拢了拢身上的冲锋衣。她是民俗学研究生，为了撰写毕业论文，循着古籍记载找来。书上说凤骨镇每六十年办一次百鸟朝凤祭，百鸟云集、神鸟显灵，能保镇民六十年平安。可她翻遍地方志，只在一本泛黄残卷上看到“凤需骨，鸟需血”六个暗红小字，墨迹像干涸的血痂，边缘还爬着些细小红点，像极了虫蛀的痕迹。
“赶祭典？”老头又问，浑浊的眼睛没看她，依旧摩挲着木雕，“住老凤家吧，镇上人……没空招待外人。”
林晚秋顺着他指的方向走，青石板路被雾气打湿，踩上去黏腻腻的，像踩在某种生物的黏液上。镇子静得诡异，听不到鸡鸣狗吠，只有自己的脚步声在巷子里回荡，偶尔能看到紧闭的门窗后，有一双双灰白的眼睛飞快闪过，没有焦点，只透着麻木的审视。
老凤家在镇子最深处，青砖老宅的院墙爬满枯藤，像缠绕的蛇蜕。院里栽着棵半死的梧桐树，枝桠光秃秃的，扭曲着伸向天空，像插在地里的枯骨，枝桠间挂着几只风干的鸟骸，黑黢黢的翅骨相互碰撞，发出细碎的“咔哒”声。房门虚掩着，林晚秋轻轻推开，“吱呀”一声，惊得院角几只黑鸟扑棱着翅膀飞走，留下的鸣叫尖利得像指甲划过玻璃。
“谁？”屋里传来女人沙哑的声音，带着股潮湿的霉味。
林晚秋走进屋，看见个三十多岁的女人坐在堂屋椅子上，面色苍白得近乎透明，眼角有一道暗红色疤痕，从眉骨延伸到颧骨，像被鸟爪抓过，边缘泛着淡淡的青黑，在苍白脸上格外显眼。她穿着素色布裙，手里拿着针线，绣的却是只黑色的鸟，针脚细密得过分，每一针都透着股阴森，仿佛要把某种怨气绣进布里。
“来调查祭典，村口大爷说这里有空房。”林晚秋解释道。
女人抬起头，目光在她身上打量半晌，那眼神里有审视，还有一丝不易察觉的贪婪，像饿狼盯着猎物。半晌才开口：“我叫凤娘，住西厢房。”她顿了顿，语气陡然变得冰冷，“祭典还有三天，夜里别出门，尤其别去后山凤栖崖——否则，被鸟叼走，可没人替你收尸。”
林晚秋想问什么，凤娘却已低下头，继续绣那只黑鸟，银针穿梭间，竟隐约传来细碎的“啾啾”声，像是鸟在布帛里鸣叫。西厢房很干净，陈设简单，只有一张床、一张桌、一把椅。窗外正对着那棵半死的梧桐树，风一吹，枯树枝晃动，像鬼影般在墙上投下斑驳影子，仔细看，那些影子竟像是无数只鸟在振翅。
夜里，林晚秋被一阵诡异的鸟鸣吵醒。
那声音不像寻常鸟叫，尖利、凄厉，带着哭嚎般的绝望，从后山方向传来，此起彼伏，像是有成千上万只鸟在集体哀嚎，又像是无数人被扼住喉咙的惨叫。她猛地坐起身，心脏砰砰直跳。窗外雾气更浓了，月光透过雾气，在地上投下一片朦胧的白，白得像裹尸布。
她起身走到窗边，小心翼翼撩开窗帘一角。借着微弱月光，看见院外石板路上，有无数黑影掠过，速度极快，像是鸟群在低空盘旋，却比鸟的身形大得多，翅膀扇动的声音带着沉闷的“呼呼”声，像是裹着湿棉絮在飞。
更
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