上，他眼前晃过另一个画面：如果再等半年，这个数字或许会变成13亿，团队能拿更高的奖金，文博在行业里也能更有面子。
但这念头只闪了一下，就被阿明的字条压了下去。
他稳稳地签下名字，笔画工整，没有一丝犹豫，却在放下笔时，指节微微泛白。
陈文博看着父亲的签名，心里像被什么东西硌了一下，却还是没松口：“爸，我还是觉得……”
“没关系。”
陈启棠把协议折好，放进公文包，和字条叠在一起，“你会明白的。”
他没再劝，只是拿起桌上的茶杯，茶已经凉了，像他此刻的冷静——他知道，有些教训，不是靠说就能懂的，得等时间来教。
三个月后的一个午后，陈文博坐在父亲的办公室里，处理恒基中心的租赁报表。
电视里突然传来新闻播报：“广州出台‘限地价、限房价’政策，天河区新地块出让溢价率不得过15……”
他猛地抬头，看向窗外——隔壁工地的“拿下广州”
广告牌正在被工人们拆卸，红色的喷绘布垂下来，像一片失血的叶子，在风里晃了晃，终于重重地砸在地上。
他下意识地伸手，摸进公文包的内侧口袋——那里放着父亲给他的字条，是上周父亲让他“带在身上，多看看”
的。
指尖触到纸页的粗糙感，折痕处的毛边蹭过皮肤，他突然想起父亲签字时那凝滞的半秒，想起父亲说“阿明当年也觉得‘再等一个月’”
时的眼神。
一股寒意从脚底窜上来，不是因为空调，而是因为后怕——如果当时没卖，现在这个项目，恐怕就要变成“砸在手里的石头”
。
“想通了？”
陈启棠推门进来，手里拿着份新的报表，“隔壁那个溢价5o拿地的房企，现在资金链断了，正在找买家，报价只有当初拿地价的7o。”
陈文博抬起头，手里还捏着字条，声音有点哑：“爸，我以前……”
“没事。”
陈启棠拍了拍他的肩，目光落在他手里的字条上，“知道怕，就好。
这张纸，不是让你不敢赚钱，是让你知道，什么时候该停手。”
陈文博把字条叠好，放进内袋，贴在胸口——纸页的温度和心跳的节奏叠在一起，沉甸甸的，却让他觉得踏实。
他再次看向窗外，广告牌已经被拆得干干净净，塔吊静止在灰色的天幕下，风里的水泥味淡了些，空气好像终于凉了下来。
他突然明白，父亲的“远见”
，从来不是能预测未来，而是能记住过去——记住那些被狂热吞噬的人，记住那些写在纸上的教训，然后在所有人都往前冲的时候，稳稳地停下脚步。
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