如同被冰雪洗过一般，冰冷而锐利。
他没有回答这个问题，而是反问道：“下次的对手，是谁？赏金，多少？”
那手下似乎没料到他会这么问，愣了一下，才低声道：“‘狂牛’，巴西来的柔术和综合格斗高手。赏金……十万。”
十万。又是一个足以让他心跳加速的数字。
陆晓龙沉默了几秒，感受着左腿那钻心的疼痛和几乎虚脱的身体。
然后，他缓缓地、清晰地吐出了两个字：
“我接。”
说完，他不再理会那手下，拖着疲惫不堪、伤痛交加的身体，一步一步，向着仓库大门走去。
背影依旧挺拔，却带着一种令人心酸的、浴血之后的苍凉。
连胜的势头，还在继续。
但谁也不知道，这具疲惫的躯体和饱受折磨的灵魂，还能支撑多久。
怀里的信封像一块滚烫的烙铁，紧贴着陆晓龙被汗水浸透的胸膛。五万六千块，厚厚一沓，足以让母亲在接下来的几个月里安心治疗，不必再为费用发愁。这沉甸甸的触感本该带来一丝慰藉，此刻却只让他感到更深的疲惫和一种灵魂被抽离躯壳的虚无。
他拒绝了强子伸过来想要搀扶的手，甚至没有去看对方那张混合着狂喜、后怕与复杂情绪的脸。他像一个耗尽所有能量的残破机器，仅凭着残存的本能指令，拖着那条几乎失去知觉、每一次落地都传来钻心刺痛的左腿，一步一步，艰难地挪向仓库大门。
身后的喧嚣如同潮水般拍打着他的背脊，“黑龙”的呼号震耳欲聋，但他仿佛置身于一个隔音的玻璃罩中，那些声音变得模糊而遥远，只剩下自己粗重如同风箱的喘息和心脏在胸腔里沉重搏动的声音。
每一步都如同踩在烧红的炭火上，左腿的剧痛尖锐地提醒着他刚才那场战斗的惨烈和付出的代价。小腿胫骨处传来的不仅仅是肌肉撕裂的痛楚，更有一股深入骨髓的酸胀和无力感，仿佛里面的骨头已经布满了细密的裂纹，随时可能彻底崩断。
冷汗混合着之前流淌的热汗，黏腻地贴在他的皮肤上，被仓库外涌进的夜风一吹，激起一阵阵无法抑制的寒颤。他扶着粗糙的墙壁，在仓库外的阴影里停顿了片刻，大口地喘息着，眼前阵阵发黑，几乎要晕厥过去。
不能倒在这里。他对自己说。至少，不能倒在离那个地狱如此之近的地方。
他咬紧牙关，舌尖甚至尝到了一丝腥甜，那是过度用力咬破口腔内壁带来的铁锈味。这细微的痛感反而刺激了他近乎麻木的神经。他重新迈开脚步，以一种更加缓慢、却异常坚定的姿态，融入了码头区深沉的黑夜。
他没有立刻回家，那个冰冷的出租屋此刻无法给他任何慰藉。他需要处理腿伤，立刻，马上。否则，别说下周迎战“狂牛”，他可能连正常走路都成问题。
他凭着记忆，拖着残腿，穿行在迷宫般破败的码头仓库区和锈蚀的集装箱缝隙之间。最终，他在一个极其隐蔽的、挂着“渔业工具维修”破烂招牌的铁皮屋前停下。这里，是这片区域见不得光的人都知道的、一个专治“疑难杂症”的黑市医生据点。
敲开门，一个穿着沾满油污工装、眼神浑浊的老头打量了他一眼，尤其是在他明显不自然的左腿上停留片刻，什么也没问，侧身让他进去。
屋内灯光昏暗，混杂着机油、消毒水和某种草药的怪异气味。工具杂乱地堆放着，一张铺着脏兮兮白布的行军床就是手术台。
“伤哪了？怎么弄的？”老头声音沙哑，一边戴上橡胶手套，一边示意他躺下。
“腿。撞的。”陆晓龙言简意赅，脱下鞋袜，卷起裤腿，露出那片紫黑肿胀、皮肤发亮的小腿。
老头蹲下身，枯瘦的手指在伤处周围按压了几下，动作粗暴，毫无怜悯。陆晓龙疼得倒吸一口凉气，额头上刚干涸的冷汗又冒了出来。
“骨裂。肌肉韧带严重拉伤，伴有大面积软组织挫伤和内出血。”老头诊断得很快，语气平淡得像在评论一件损坏的工具，
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