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他背靠着冰冷的铁门，缓缓滑坐在地上，将脸深深埋进膝盖。房间里寂静无声，只有他自己粗重的呼吸，以及胸腔里那颗心脏，沉重而缓慢的跳动声。
按下手印时的那份决绝，在独自一人的此刻，如同潮水般退去，留下的是大片大片的空虚和自我拷问。他一遍遍在脑海中回放着地下拳场里的画面——飞溅的鲜血、昏迷的失败者、看客们疯狂扭曲的面孔、还有“疯狗”那审视货物般的眼神。
“龙牙……”他在心里默念着这个代号，嘴角泛起一丝苦涩。曾经的他是国之利刃，守护的是疆土和人民。而现在，他却要为了钱，在一个法外之地，像野兽一样搏斗，取悦那些寻求刺激的看客。
这简直是对过去所有信仰和付出的亵渎。
他从怀里再次掏出那张照片，借着窗外微弱的光线凝视着。照片上的自己，眼神明亮，带着未经世事的纯粹和对未来的无限憧憬。而如今，这双手，或许明天就要沾染上不是为了正义而流的鲜血。
一股强烈的恶心感涌上喉咙，他猛地起身冲进狭小的卫生间，对着马桶干呕起来，却什么也吐不出来，只有生理性的泪水模糊了视线。
他拧开水龙头，用冰冷刺骨的水一遍遍冲洗着脸，试图让自己清醒，也让那份灼烧的负罪感冷却下去。抬起头，镜子里的人影湿漉漉的，眼神里充满了血丝和挣扎。
“值得吗？”他问镜中的自己。
没有答案。
但他知道，自己没有选择。母亲的医药费像一座大山压在他心头。尊严、原则，在至亲的生命面前，显得那么苍白无力。
他走出卫生间，脱掉外套，开始在狭窄的空间里，以一种近乎自虐的方式，进行基础的体能训练。俯卧撑、仰卧起坐、深蹲……没有器械，他就用身体本身作为负重。汗水很快浸湿了他单薄的衣衫，肌肉因为过度用力而微微颤抖。
他需要发泄，需要让身体的疲惫压倒精神的痛苦，更需要让自己保持在最佳状态。明天的对手，不是一个可以轻视的街头混混，而是一个有着三场正式记录的黑拳手。任何疏忽，都可能让他步上那个被拖下擂台的失败者的后尘。
训练持续了很久，直到他精疲力尽地瘫倒在地板上，胸口剧烈起伏，汗水在地板上洇开一小片深色的痕迹。身体的极限疲劳，终于让大脑暂时停止了那些无休止的自我鞭挞。
他望着天花板上斑驳的霉点，眼神逐渐变得空洞而麻木。
……
第二天，陆晓龙是被手机铃声吵醒的。是强子。
“喂？晓龙！醒了吗？感觉怎么样？今晚就看你的了！”电话那头，强子的声音依旧亢奋，带着毫不掩饰的期待。
陆晓龙坐起身，感觉浑身肌肉都有些酸痛，但精神却奇异地平静了下来。那种平静，是一种认命之后，将所有杂念摒弃，只专注于眼前目标的死寂。
“嗯。”他淡淡应了一声。
“那就好！我跟你说，我打听过了，你今晚那个对手，叫赵虎，练散打的，力量不错，但技术糙得很！你只要别被他重拳抡到，找准机会近身，搞定他没问题！”强子絮絮叨叨地传授着他不知道从哪里打听来的“情报”，仿佛自己是个资深教练。
陆晓龙沉默地听着，没有打断。他知道，强子押了重注在他身上。
“对了，晚上八点，老地方集合，我带你进去！记得，穿利索点，精神点！”强子最后又叮嘱了一句，才挂了电话。
放下手机，陆晓龙看着窗外。天色已经大亮，阳光透过布满灰尘的窗户照射进来，在满是杂物的地板上投下斑驳的光斑。新的一天开始了，对他而言，却可能是人生的一个分水岭。
他起身，洗漱，然后从床底拉出一个旧的军用背包。里面是他退伍时带回来的少数几件个人物品，其中就有一套洗得发白的作训服，和一双磨损严重的军靴。
他抚摸着作训服上熟悉的布料，最终却没有穿上它。他不愿让这身承载着荣誉和记忆的衣服，沾染上那个擂台的
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