高松灯一如既往地在夜班下班的母亲轻柔的呼唤声中醒来。
窗帘被拉开，晨光透过缝隙洒进房间，母亲的声音里带着掩不住的疲惫，却依然温柔
“灯，该起床了。早餐已经准备好了。”
灯揉了揉惺忪的睡眼，从被窝里坐起。母亲已经转身去准备便当，背影在晨光中显得有些单薄。
自从母亲转为夜班工作后，这样的清晨已经成为日常——母亲带着一夜工作的倦容为她准备好一切，然后在自己上学后补觉。
收拾好仪容仪表，背上书包，灯走出家门。
清晨的街道上已经有穿着同样校服的学生三三两两地走着，交谈声、笑声在空气中飘荡。
灯低着头，步伐不快不慢，与周围保持着恰当的距离。
“听说了吗？明天月之森女子学校要举办音乐节了。”
“真的？月之森的音乐节很出名的，据说会有很多厉害的表演。”
“可惜不对校外开放，不然真想去看看。”
周围的同学们兴奋地讨论着，话题几乎都围绕着“音乐节”这三个字。
灯默默地走着，耳朵捕捉到这些对话，内心却一片茫然。
音乐节？那是什么？
她试图在记忆中寻找关于这个词的线索，却一无所获。
就像许多其他同龄人熟知的事物一样，“音乐节”对她来说只是一个陌生的词汇组合，没有任何具体的意象或情感联结。
一直以来，我都觉得自己活得有些偏移。
这个念头自然而然地浮现在脑海中，如同呼吸般自然。
它并非突然的感悟，而是伴随她成长的一种底色，一种从很早就开始涂抹在她生命画布上的基调。
从幼稚园起，就有这种感觉了。
记忆如同被风吹动的书页，哗啦啦地翻回那个金黄色的秋天。
金秋时节，幼稚园教室外的操场上，银杏树正慷慨地洒下它的叶子。
高松灯的世界是安静的。
那种安静不是没有声音，而是声音都被一层看不见的薄膜过滤了
成年人的话语、孩子们的嬉笑、老师的指令，这些声音传到她耳中时，往往变成了另一种频率，需要用她自己的解码系统重新翻译。
今天幼稚园的窗外，银杏叶正一片片飘落。金黄的扇形叶片在空中旋转，慢悠悠地，像在进行一场无声的舞蹈。
灯站在教室的玻璃窗前，小手平放在窗台上，手掌前摆放着两块棕色的石头。
石头是她在沙坑边缘发现的，一块略扁，另一块浑圆，握在手里刚好填满她小小的掌心。
‘你们看。叶子在跳舞。’灯在内心里轻声说，鼻尖几乎要碰到冰凉的玻璃，
石头当然不会回答，但在灯的感知里，它们有温度，有存在感，是会倾听的朋友。
她把脸凑得更近些，呼吸在玻璃上呵出一小片白雾，透过那片朦胧，金黄的银杏叶像是融化在了光里。
佐藤老师数到第五遍。
这是她担任幼稚园老师的第三年，已经学会了如何同时照看十几个五岁孩子
用眼睛的余光，用耳朵的灵敏，用那种近乎本能的警觉。
此刻大多数孩子都在操场上奔跑，笑声像撒出去的豆子，滚得到处都是。
还差一个。佐藤老师的目光扫过教室。
啊，在那里。
靠窗的位置，那个叫高松灯的女孩又一个人站着。
佐藤在心里轻轻叹了口气。
这孩子总是这样，安静得几乎透明，很少主动加入游戏，更多时候是看着窗外，或者像现在这样，对着石头说话。
佐藤记得灯的档案上写着“社交意愿较低”，但真正接触后她发现，灯不是不会说话，而是选择说话的对象很奇怪。
她面对同龄的孩子时，那双大眼睛常常只是静静地看着，不说话。
“得让她多和孩子们接
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