，在粗糙的墙壁上划拉起来。他的手抖得厉害，字也写得歪歪扭扭，缺胳膊少腿，像一群刚从战场上爬下来的残兵。
“东家儿郎……会写字……”
“西家儿郎……只会死……”
他写得很慢，每一个字都像是从骨头缝里挤出来的。写完这句，他停了下来，大口大口地喘着粗气，仿佛耗尽了全身的力气。
他呆呆地看着墙上那两行黑色的、丑陋的字，像是在看一封写给这个操蛋世界的绝笔信。
不知过了多久，他干裂的嘴唇微微翕动，一段不成调的、低沉的哼唱，从他的喉咙深处溢了出来。那调子简单得近乎单调，却带着一种令人心脏发紧的悲怆。
“……东家儿郎会写字，西家-郎-只-会-死……”
他一遍又一遍地哼唱着，声音很低，像是怕惊扰了沉睡的战马，又像是怕被巡夜的军官听见。那低吟，混杂在风声和马儿的咀嚼声中，像一缕无家可归的幽魂，在马厩的角落里盘旋、回荡。
这，便是那首日后传遍天下的悲歌，最初的雏形。
它没有华丽的辞藻，没有复杂的曲调，它只是一个在深夜里想起亡子的老兵，用一截烧火的木炭和几滴无人看见的眼泪，写下的一句发自肺腑的质问。
质问这个，视人命如草芥的，该死的世界。
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