p; 那是当年的他。
我猛地抬头，看向正蹲在黑暗里教徒工怎么搓泥丸的老罗。
他的背影在寒风中显得佝偻而孤寂。
原来，这“春天”要去的地方，早在几年前就有人想去埋种子了。
只是那时候的种子，被名为“唯心主义”的寒流给生生冻死了。
我合上报告，手心里全是冷汗。
角落里，赵长龙还在那儿死磕。
他那只残缺的手在感应板上机械地摩挲，一遍，两遍……他的动作越来越快，越来越急躁。
这孩子的天赋，似乎比我想象中要差那么一点，更糟糕的是，他的手伤得太重，神经反馈已经开始迟钝了。
我看着他额角暴起的青筋，心里隐约升起一丝不安。
这种传承，有时候不仅要命，还要运气。
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