南境的清晨向来温吞，雾气裹着草木清香在村巷间缓缓流淌。
可今日，哑女推开灶房门时，一股焦糊味猛地撞进鼻腔。
她一怔。
锅底乌黑一片，残饭凝成炭块，边缘蜷曲如枯叶，火舌虽已退去，余烬仍在灶膛里噼啪作响。
孩童提着木勺冲进来，小脸涨红，就要将锅倒扣倒掉。
“焦也是饭。”哑女忽然开口。
声音很轻，却像一记鼓槌，砸在晨雾中央。
她伸手拦下孩童，动作缓慢却坚定。
那双常年采药、捣药、制药的手，此刻竟轻轻捧起那团焦炭般的饭，一粒一粒，碾碎，撒入院角盛着紫花土的陶盆中。
孩童愣住：“这……还能吃吗？”
哑女不答。
她只是静静看着那黑灰混入深褐泥土，像在埋葬一段被遗忘的命脉。
夜，悄然而至。
月光斜照进院子，哑女未眠。她守在陶盆前，忽然瞳孔微缩——
土中，竟有微光蠕动。
细若游丝的荧光菌丝自焦饭碎屑中钻出，如呼吸般明灭，悄然蔓延，竟勾勒出一条断续的地络纹路，与旧年“生息引”所绘地脉轨迹，分毫不差！
更诡异的是，那些菌丝所过之处，地面微不可察地颤了一下，仿佛沉睡的筋骨被唤醒。
她指尖轻触土表，忽觉一股温润之气自地底升起，顺着指腹攀上心口，如久别重逢的低语。
次日清晨，村中老井打上来的水，清冽得反常。
水纹静如镜面，映得出人眉目，却不见一丝杂质。
几个妇人惊呼：“这水，比春泉还净！”
哑女站在井边，望着水中倒影，唇角微扬。
她终于懂了。
焦，不是毁。
是另一种药引。
是火过境后的重生。
是大地在说：不必完美，只要真实。
药风原，北境。
天刚破晓，犁铧破土之声此起彼伏。
北境青年赤脚踩在湿泥里，肩扛铁犁，脊背如弓。
他身后，紫花田绵延如海，根须深扎地脉，药香随晨风荡开十里。
可就在这节骨眼上，犁尖一滑。
“咔——”
一声闷响，土层裂开尺许长的口子，几株紫花根茎应声断裂，汁液渗出，如血滴落。
弟子惊慌扑来：“师尊！地脉受损，快补土结印！”
青年却抬手止住。
他盯着那道裂口，良久，才缓缓道：“伤了，才会长。”
弟子怔住。
青年蹲下，伸手探入裂口，泥土冰凉，却有微弱气流自深处涌出，带着药尘的腥香，如大地在呼吸。
“你们以为地脉怕裂？”他冷笑，“它怕的，是没人敢动。”
当夜，狂风自北方席卷而来，卷着药田碎叶与尘粉，如潮水般灌入那道裂口。
风声呜咽，似在吟唱某种古老的复苏之歌。
三日后，新根破土。
青白如玉，根须如网，竟比旧根更韧、更深、更密。
阳光洒下，叶面浮起一层淡淡光晕，仿佛整片田都在低语。
青年踩进泥中，脚底传来地脉的搏动。
他轻声道：“根不怕断，怕没人敢犁。”
乱葬岗，阴湿终年。
焚典后人之子蹲在晒药坪上，眉头紧锁。
昨夜暴雨突至，连星月都藏了，药秧未及收回，尽数湿透，霉斑如墨点般在叶上蔓延。
老父拄拐而来，脸色铁青：“全扔了！霉药入体，轻则呕血，重则断脉！”
儿子却不动。
他拾起一片霉叶，凑近鼻尖，深深一嗅。
苦涩之后，竟有一丝回甘。
“霉是药的另一种活法。”他说。
老父怒极：“你疯了？！”
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