油灯芯在瓷盏里噼啪轻响，阿竹的话尾还挂在喉咙里——他本想喊“殷璃医仙赐光”，这是南境人对着将熄的灯最本能的祈求。
可哑女的手已经按在他腕上，指腹还沾着新采的紫花汁，凉丝丝的，像山涧里刚捞起的石子。
“莫唤。”她开口，声音仍带着哑疾未愈的沙砾感，却比从前清亮许多。
阿竹这才发现，她另一只手正捏着朵刚摘的紫花，花瓣上还凝着夜露，“灯自己会亮。”
紫花在她掌心揉碎，靛青色的汁液顺着指缝滴进灯油。
灯芯先是颤了颤，火苗忽明忽暗，像被风吹乱的星子。
阿竹屏住呼吸，却见那火苗“噗”地稳了，颜色竟泛出淡淡青意——像极了十年前，殷璃悬在腰间的那串医铃，被月光浸过的色泽。
“阿姐？”他小声唤，手指无意识揪住衣角。
哑女却只是笑，把油灯提在手里，灯影在她脸上晃出暖融融的光晕：“去西头。”
田埂上的夜露打湿了鞋尖，哑女举着灯走在前头。
阿竹跟着，看着那团青火掠过稻叶——被虫蛀的卷叶忽然舒展，藏在叶背的青虫“簌簌”跌进泥里，不是被法术震落，倒像是自己受了惊。
“是紫花汁的药气。”哑女蹲下身，指尖抚过一片完好的稻叶，“从前总想着求医仙赐灵，却忘了咱们自己种的药草，本就能驱虫。”她抬头时，灯影里的眼睛亮得像星子，“你看，灯没借灵，虫也没借灵。”
阿竹忽然想起前日里老药师说的话：“医仙不是走了，是终于敢，不靠痕迹活着。”他望着那盏自己亮起来的灯，喉咙发紧，伸手摸了摸腰间——那里挂着个小布包，装着哑女教他晒的紫花干。
北境的夜更凉些，青年学子陈砚的砚台边结了层薄霜。
他正低头誊抄医卷，案头的油灯突然晃了晃，灯焰里竟映出道模糊人影：素衣，发间别着药锄模样的木簪。
“先生！”书童小福“啪”地摔了茶盏，手忙脚乱去翻香案，“是医仙显灵，得——”
“闭嘴。”陈砚搁下狼毫，声音轻却有力。
他盯着那团晃动的灯焰，想起上个月在药阵旧址看见的荒草翻涌，想起老药师说“地在呼吸”时的笑容。
指尖抵着案几，他忽然伸手，“噗”地吹熄了灯。
黑暗里有墨香浮动。小福急得直搓手：“先生你这是——”
“火石。”陈砚打断他。
小福愣了愣，从抽屉里摸出火石递过去。
火星溅起的刹那，陈砚盯着那簇新燃的火苗，比刚才更稳，更暖。
灯焰里的人影不见了，只剩一片纯粹的亮。
是夜，陈砚梦到一片混沌。
有个声音在他耳边轻响，像风吹过药田，像雨落进陶壶。
他看不见人影，却忽然懂得那声音在说什么——是《听脉调》的最后几句，他寻了三年的断章。
天刚蒙蒙亮，陈砚就从案头惊起。
月光漏进窗棂，照在摊开的医卷上——最后半页赫然多了几行字，墨迹未干，像是被泪水浸过，却清清爽爽，没有半分模糊。
小福端着茶进来时，正见他用指尖轻轻抚过那行字，低笑出声：“原来无执，才是最好的承继。”
乱葬岗的老槐树下，酒坛封得严实。
少年周禾捧着祖训残卷，灯油在盏底“滋滋”作响，只剩最后一滴。
“阿爹，灯要熄了。”他抬头，看见父亲周伯站在身后，手里握着新油罐，却没往灯里倒。
“你点。”周伯说。
周禾的手有些抖。
他从小听着“焚典之祸”的故事长大，总觉得殷璃医仙的影子还悬在头顶，像片随时会落的云。
火石在他掌心磨出红印，第一下没擦着，第二下火星溅偏了，第三下——“咔”，一簇火苗“腾”地窜起来。
灯焰突然扭曲成蝶，金红色的，扑棱着翅膀飞向酒坛。
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