土，半块焦黑的石碑露出来，残角上字的笔画还能辨清。
他喊正在烧纸钱的老焚典，这碑...是不是...
老焚典走过来，蹲下身摸了摸碑上的焦痕：五十年前那场火，把医典烧了，把碑也烧了。
你娘说，是有人用命护着这些东西。
阿九没说话。
他从怀里摸出炭笔，轻轻补全字的残缺部分。
墨迹沿着焦痕爬，字终于完整了，可他又拿起铲子，一下下把字迹刮进风里。
老焚典没拦。
他从竹篮里取出坛新酿，拔开塞子，酒香混着草叶味漫开：你娘临终前说，那姑娘最恨的不是被烧，是被供在神坛上。他把酒坛递给阿九，烧了吧。
阿九接过酒坛，将焦碑投进火盆。
火焰腾起的刹那，灰烬突然打着旋儿飞起来，在半空凝成只蝶，扑棱着翅膀往极北去了。
他望着蝶影消失的方向，忽然笑了：她等的不是名字不朽，是名字...能自由成灰。
火盆里的余烬轻轻颤了颤。
曾被封印在乱葬岗地底的识痛阵，最后一丝微光，随着灰烬散进风里。
极北的老松树在月光下抖得更欢了。
树底下，三岁的小娃歪着脑袋坐在蒲团上。
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