了指山的方向：阿公，风里有糖味。
老巫医竖起耳朵。
山风卷着雪粒子吹过来，真有若有若无的甜，像野莓，像糖人，又像......当年那个总背着药篓的姑娘，留在药囊里的，最后一缕艾草香。
极北雪林的积雪在正午时分融出细流，顺着木栅栏的缝隙滴落成冰珠。
老巫医哈着白气蹲在晒谷场上，布满老年斑的手悬在小娃掌心半寸处——这是他第三十七次确认，那片本该刻着字的皮肤，当真光滑得像初春的桦树皮。
小阿岁，你...不再咳血了？他喉结动了动，声音裹着雪粒的碎响。
三岁的小娃盘着腿坐在雪地上，睫毛沾着融雪凝成的细珠，听见问话便仰起脸笑。
他的笑不带半分病气里的虚浮，倒像雪林里第一朵绽开的冰凌花，甜得能化了人：阿公看那棵老松。他肉乎乎的手指指向栅栏外那株两人合抱的松树，枝桠上的积雪正簌簌往下落，它替我咳完了。
老巫医的手猛地抖了抖。
他扶着栅栏站起来，皮靴在雪地上碾出深痕，踉跄着走到松树下。
粗糙的掌心贴上树皮时，他整个人如遭雷击——树心竟在搏动，一下，两下，像活人的心跳。
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