我们也来学学。
当夜，七城疫症自平。
守庐的老首座摸着新刻的石碑，药已退场，心仍接诊八个字还带着墨香。
他望着檐角渐稀的断经草，忽然笑了——草少了又如何？
人心连成片，便是最好的药田。
乱葬岗的月光像层薄霜，覆在埋药灰的土坛上。
那个总蹲在坛边的青衫人正用树枝画地，掌心字的淡痕随着动作忽隐忽现。
他听见身后传来拖沓的脚步声，不用回头也知道，是又一个来求的。
别拦我。青年的声音带着哭腔，我欠了赌债，逼死了娘...活着还有什么意思？
青衫人没动，只将掌心贴在土坛旁的地上。
土下传来细微的震动，起初像虫鸣，渐渐变成擂鼓——那是无数埋在药灰里的心跳声，有垂死者的，有求医者的，有当年殷璃在囚室写方时，笔尖与心跳共振的声音。
你听。他说。
青年的手顿在绳结上。
他盯着土坛，忽然浑身发抖——地底的搏动声，竟和他记忆里娘临终前的喘息声一模一样。
那时他跪在床前，娘攥着他的手，每喘一口气都像在说，可他却跑出去借了高利贷。
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