。”
她咬紧牙关，显然仍在权衡风险。
可我知道，她和我一样，已经被那句“喂，地球的老乡”点燃了某种东西——不是希望，是责任。
“我要回信。”我说，“但不用战术频道，不用加密协议，更不搞什么量子干扰反制。”
“你想怎么回？”
“用他们听得懂的方式。”我打开录音模块，背景是第七生态舱草莓田滴灌系统的节奏声，水珠落在叶片上的轻响，像心跳。
我按下发送键，声音平静却有力：
“喂，地球的老乡，我在月亮上种地，今年收成不错，就是重力有点不习惯。豌豆苗长得挺快，土壤也活了。如果你还能听见……别怕，我们没忘。”
我顿了顿，把话筒递向常曦。
她看着我，眼神复杂，最终接过，轻轻说了句：
“如果你们还在看，请告诉我们，春天来的时候，花还开吗？”
录音完成，交由太和共鸣腔处理。
它将这段声音调制成《安魂与启程》的变奏版，叠加我们两人的心跳频率，通过星炬信标反向注入地球电离层——就像一万年前，那些即将远行的科学家，对着故乡唱出的最后一首歌。
我们等了六个小时。十二个小时。二十四小时。
没有回应。
第四十八小时，常曦开始准备切断链路，认为信号已被大气扰动彻底稀释。
第七十小时，我坐在主控台前，眼睛布满血丝，手里攥着那袋蓝光土壤，仿佛它是唯一的凭证。
第七十一小时五十九分，就在我想关掉监听程序的刹那——
屏幕一闪。
鸣鹤在阴，这个从未主动激活的通信残灵，突然自行上线。
幽蓝色的数据流如潮水般涌动，键盘无指令自动敲击。
一行文字，颤抖着，缓缓浮现：
“我们在地下，春天到了，花开过。”第七十二小时，死寂如铁。
我盯着屏幕，手指无意识地抠着那袋蓝光土壤的封口。
它已经干了，像月壤一样沉默。
七十一小时五十九分的期待，在这一刻被碾成粉末。
常曦站起身，声音冷得像冷却管里的液氮：“切断链路，封锁频段，重启静默协议。”
她的决定没有错。
一个信号可以是希望，也可以是刀锋。
可我知道，如果现在关掉接收端，我们不只是断了联系——我们是在亲手埋葬一万年文明最后的呼吸。
就在我伸手准备执行指令的瞬间，主控台猛地一震。
幽蓝的光从底层数据流中升起，像是沉湖之底突然睁开了眼睛。
键盘自行敲击，字符如痉挛般跳出：
“……花不开……但我们……在画。”
我的手僵在半空，心跳几乎撞碎肋骨。
紧接着，图像开始加载。
缓慢、断续，像用尽最后一口气喘息的肺叶。
画面一点一点拼凑出来：一间低矮的地下室，墙壁斑驳，渗水的痕迹如泪痕纵横。
墙上贴满了纸——全是手绘的植物。
向日葵金黄的笑脸，樱花飘落的弧线，蒲公英随风飞散的种子……每一笔都稚嫩却认真，炭笔勾勒出对“绿”的执念。
镜头缓缓下移，几个孩子蹲在地上，围着一本破旧的课本，正一笔一划临摹着《初中生物图鉴》里的豌豆苗。
他们的小手黑乎乎的，可眼神亮得惊人，仿佛在描摹的不是植物，而是神谕。
最角落，一行小字歪歪扭扭：
“妈妈说，记住了，就还没死。”
我的眼眶一下子热了，喉咙像是被什么堵住，又烫又涩。
不是悲伤，是震撼——他们没有阳光，没有土壤，甚至可能从未
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