法国，马恩河前线，清晨5:17，晨雾像被鲜血浸透的纱布，缠绕着这片被炮火耕耘过无数遍的土地。
约翰·弗伦奇爵士的靴子陷进泥泞里，出令人不快的吮吸声。
他站在一处被152榴弹炮削平的山丘上，望远镜的铜质外壳已经被手汗浸得亮。
两天前，这里生过一场被后世称为马恩河奇迹的反攻。
英法联军的炮火撕开了德军克卢克集团军的侧翼，迫使那些骄傲的普鲁士人第一次后撤了整整四十英里。
巴黎的报纸用头版刊登了胜利的消息，街头巷尾的酒馆里，人们举杯高呼法兰西万岁！
英格兰万岁！
但此刻，弗伦奇只闻到死亡的气息。
伤亡统计。
他开口时，声音沙哑得不像自己的。
参谋长默里少将面色凝重地递过来一份电报，仿佛它承载着整个世界的重量。
弗伦奇接过电报，一眼就看到了纸张边缘那可疑的褐色污渍，心中不禁一紧——这到底是咖啡，还是血迹呢？
他的目光缓缓扫过那些冰冷的数字，每一个数字都像是一把无情的剑，刺痛着他的心。
“英军阵亡：3，217人。”
这个数字让弗伦奇的喉咙有些干，他仿佛能看到那些英勇的士兵在战场上倒下，他们的鲜血染红了土地。
“失踪或被俘：5，89o人。”
这个数字更是让弗伦奇的心如坠冰窖，这些士兵的命运如今如何？他们是否还活着？是否正在遭受敌人的折磨？
“法军伤亡：总计约25，ooo人。”
这个数字让弗伦奇的眉头紧紧皱起，他知道这意味着更多的家庭失去了亲人，更多的生命在这场战争中消逝。
他的食指无意识地抽搐了一下，这些数字背后所代表的景象在他脑海中不断闪现。
勒卡托十字路口，那些被榴霰弹撕碎的年轻躯体，他们的生命在瞬间被剥夺，只留下一片惨不忍睹的景象。
运河里，漂浮着苏格兰高地团的军帽，那是战士们最后的尊严，如今却只能随波逐流。
战地医院里，截肢锯下堆积如山的断腿，那是战争带来的残酷印记，让人不忍直视。
第19旅的琼斯中校确认阵亡。
默里补充道，声音刻意保持着平稳，他的勤务兵说，中校最后带着二十名士兵冲向德军机枪阵地，为撤退争取了十七分钟。
弗伦奇想起琼斯——那个总爱在参谋会议上和他顶嘴的威尔士人，有一双明亮的蓝眼睛和一副破锣嗓子。
现在那双眼睛永远闭上了，而破锣嗓子再也不会在凌晨三点吵醒整个营地。
元帅？默里轻声提醒，霞飞将军邀请您参加今晚的庆功宴。
七点，在巴黎的莫里斯酒店。
弗伦奇突然笑了，笑声像是从生锈的铁管里挤出来的：庆功？我们丢了勒卡托，损失了三分之一的远征军，现在要庆祝什么？庆祝德国人暂时没把我们全杀光？
他转身走向指挥部的帐篷，靴子踩过一滩尚未干涸的血迹。
血水溅在他的马裤上，像一串丑陋的勋章。
英军总司令部，巴黎莫里斯酒店，水晶吊灯折射出的光芒刺痛了弗伦奇的眼睛。
宴会厅里弥漫着香槟、雪茄和高级香水混合的奢靡气息，与他今早在战壕里闻到的腐肉味形成鲜明对比。
敬我们英勇的英国盟友！
霞飞元帅举杯高呼，秃顶在灯光下泛着油光。
这位法军总司令的制服上别满了勋章，仿佛一只炫耀羽毛的孔雀。
没有你们的牺牲，巴黎早已陷落！
弗伦奇机械地举起酒杯。
香槟的气泡在杯中上升、破裂，就像那些在马恩河畔炸开的炮弹。
他的目光扫过大厅——基钦纳不在，劳合·乔治也不在。
那些真正了解战争代价的人，都明智地避开了这场闹剧。
“您的士兵在蒙斯的表现令人惊叹。”
一位法国
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