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现在，你是说书人了。”
那一夜，废墟里重新响起了声音。
没有茶水，没有赏钱，唯一的听众是两个即将远行的过客和满地荒草。
赵小满的声音起初还在抖，像风里的干芦苇，可讲到“赵十三为了不让契丹人现地道，含着火折子跳进井里”
那一节时，那块醒木重重拍在了断砖上。
声音脆裂，穿云裂石。
少年泣不成声，却每一个字都咬得像钉钉子一样死硬。
数日后，那个总是拿着扫帚的老僧踏雪而来。
他没进庙，只在门口站了站，对陆寒道：“北边又有童谣了，这回变了词儿。
说是‘有个小孩会讲古，朝廷不敢杀’。
朝廷的探子确实南下了，但在那个驿站，追命把抓人的海捕文书给撕了。”
“他胆子倒大。”
谢卓颜挑眉。
“他说，有些话，手铐铐不住，刀也砍不断。”
扫地僧叹了口气，转身没入风雪，“施主，火种撒出去了，这草原烧不烧得起来，看天意，也看人心。”
冬雪盖住了渡口的石桥。
陆寒牵着马，站在江边回望。
小镇的灯火在夜色里明明灭灭，远处那间最破落的茶铺子里，隐约传来醒木拍桌的脆响。
那不再是一个人的声音。
那是一个孩子的声音，引着一群孩子的声音。
“话说那年雁门关外，大雪三日不停……”
陆寒拉低了斗笠，翻身上马。
谢卓颜跟在他身侧，忽然觉得袖口一震——那柄藏了三年的柳叶飞刀不知何时滑出了寸许，刀刃映着万家灯火，寒芒里透着一股温热。
风里送来一句极轻的歌声，混在江水的拍岸声里，几乎听不真切：
“哑巴也会打更，瞎子也能写史。”
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