雾霭沉璧，岁月无音
黎明总是裹着一层湿漉漉的凉意降临，而雾，便是这凉意最缠绵的载体。它不像雨那样张扬，噼啪作响地敲打着窗棂；也不像风那样急切，呼啸着掠过原野；它更像一位沉默的故人，在天未亮透时悄然来访，用轻柔的指尖抚过山川、河流、街巷，把整个世界都笼进一片朦胧的纱帐里。我偏爱在这样的清晨起身，踩着沾着露水的石阶，走进雾中，看熟悉的景致在白茫茫的氤氲里渐渐失了轮廓，只剩一团团模糊的光影，在眼前缓缓流动。
雾是有重量的。它不像空气那样轻盈，而是带着一种温润的质感，落在睫毛上，凝成细小的水珠，凉丝丝的，让视线都变得湿润；落在发梢上，便化作一层薄薄的霜，摸起来有些黏腻，却不冰冷；落在衣袖上，洇开一片片淡淡的水渍，像谁不小心打翻了墨水瓶，在素色的布料上晕染出不规则的痕迹。我伸出手，想要握住这流动的雾霭，它却从指缝间悄然溜走，只留下掌心一片微凉的湿润，仿佛在告诉我，有些美好，注定只能感受，无法挽留。
小时候住在江南的老巷里，雾是冬日清晨最常见的景致。那时的巷子狭窄而悠长，青石板路被岁月磨得光滑，雾一来，便把青石板上的纹路都藏了起来，只留下一片泛着水光的白。我背着书包上学，走在巷子里，只能听到自己的脚步声，嗒嗒嗒，在空旷的雾中回荡，像一首单调却悠扬的歌。巷两旁的老房子，白墙黑瓦，在雾中只剩下模糊的剪影，屋檐下挂着的红灯笼，也失去了往日的鲜艳，只剩一团朦胧的红晕，在白茫茫的背景里，像一颗温暖的心脏，缓缓跳动。
巷口的早点铺总是最先亮起灯，昏黄的灯光穿过厚重的雾霭，在地上投下一片圆形的光晕，像一片小小的暖阳。老板娘系着蓝布围裙，在雾中忙碌着，蒸汽从蒸笼里袅袅升起，与雾霭交织在一起，分不清哪是烟，哪是雾。我常常在早点铺前停下脚步，买一个热气腾腾的肉包，咬一口，汤汁四溢，温暖的肉香在舌尖弥漫开来，驱散了雾中的凉意。老板娘总是笑着对我说：“慢点吃，别烫着。”她的声音在雾中显得格外温柔，像雾一样，包裹着我的心。
那时的我，总觉得雾是神奇的。它能把平凡的巷弄变成仙境，能把熟悉的人影变成朦胧的剪影，能把远处的钟声变得悠远而空灵。我常常在雾中追逐着光影奔跑，看自己的影子在雾中忽长忽短，忽明忽暗，像一场有趣的游戏。有时，我会故意停下脚步，站在雾中，闭上眼睛，感受雾霭拂过脸颊的温柔，倾听雾中传来的各种声音——远处的鸡鸣、近处的犬吠、行人的脚步声、早点铺的吆喝声，这些声音在雾中交织在一起，变得格外清晰，却又带着一种遥远的朦胧，像一首舒缓的乐曲，在耳边缓缓流淌。
后来，我离开了江南的老巷，搬到了北方的城市。北方的雾与江南的雾截然不同。江南的雾是温润的、缠绵的，像江南女子的柔情，细腻而悠长；而北方的雾是厚重的、凛冽的，像北方汉子的豪爽，粗犷而大气。北方的雾一来，便是铺天盖地，遮天蔽日，远处的高楼大厦、近处的树木街道，都被雾霭严严实实地包裹着，仿佛整个城市都陷入了沉睡。走在北方的雾中，能见度极低，有时甚至连前方几步远的人影都看不清，只能凭着感觉摸索着前行。
记得有一次，我在北方的雾中迷路了。那天清晨，雾格外浓，浓得像化不开的墨，我原本要去公司上班，却在雾中走错了方向，越走越远。周围一片白茫茫，没有熟悉的建筑，没有熟悉的街道，甚至连一个行人都没有。我有些慌乱，掏出手机想要导航，却发现手机信号也被厚重的雾霭屏蔽了，屏幕上只剩下一片空白。我站在雾中，茫然四顾，只觉得自己像一叶漂泊在茫茫大海中的孤舟，无依无靠，不知该驶向何方。
就在我快要绝望的时候，远处传来了一阵清脆的铃声。我循着铃声的方向望去，只见一个穿着橙色外套的环卫工人，正推着清扫车，在雾中缓缓前行。他的身影在雾中格外醒目，像一盏移动的灯塔，给我带来了希望。我快步走上前，向他问路，他停下脚步，耐心地给我指引方向，他的声音
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