坊巷碎影
我总疑心坊巷是有魂魄的。不是祠堂里供着的牌位显灵，也不是老槐树成精的荒诞传说，是更细碎、更顽固的魂——像晒在骑楼廊下的旧棉絮，风一吹就散，可指尖一捻，又能摸到藏在纤维里的暖；像嵌在青石板缝里的糖渣，雨一淋就化，可凑近了闻，还能嗅见当年孩童撒欢时溅出的甜。它不声不响地缠在木窗棂的雕花里，粘在斑驳墙皮的裂纹中，甚至躲在巷口那棵老榕树根须盘结的阴影下，等着某个闲人路过，突然就撞进一段没头没尾的旧时光。
去年冬至，我在福州三坊七巷的郎官巷里迷了路。不是那种地图上找不到坐标的慌，是走着走着，突然觉得脚下的青石板变成了翻涌的浪，把身后的车水马龙都隔在了另一个世界。那天刚下过小雨，巷子里的空气裹着湿漉漉的桂花香，不是金秋时节那种浓得化不开的甜，是老墙根下藏了一整年的陈香，混着煤炉里飘出的烟火气，像外婆熬了半宿的姜枣茶，温温的，贴在鼻尖上。
我站在一扇朱漆斑驳的木门前，门楣上“世大夫第”的匾额被雨水浸得发黑，飞檐下挂着的红灯笼褪了色，像个垂着头打盹的老人。门虚掩着，风一吹就“吱呀”响，像谁在低声叹气。我犹豫了片刻，还是轻轻推了进去——院子里铺着的青石板长了层薄苔，踩上去滑溜溜的，像踩着一捧碎绿。正屋的窗开着，里面摆着张老旧的八仙桌，桌上放着个缺了口的粗瓷碗，碗里盛着半碗清水，水面上飘着片干枯的桂叶，像一叶小小的船。
“后生仔，你找谁？”身后突然传来个苍老的声音，我回头一看，个穿藏青布衫的老爷子拄着拐杖站在月亮门旁，脸上的皱纹像巷子里的石板路，深一道浅一道的。他的拐杖头包着层铜皮，磨得发亮，敲在青石板上“笃笃”响，像在给这寂静的院子敲着拍子。
我连忙解释：“爷爷，我不是来找人的，就是路过，看门开着，就进来看看。”老爷子笑了，嘴角的皱纹挤成一团：“没事，进来吧，这院子好久没生人来了。”他领着我往院子深处走，转过一道屏风，后面藏着棵老桂树，树干粗得要两个人合抱，枝桠歪歪扭扭地伸到屋顶上，树皮上刻着些模糊的字，像是几十年前孩子们的涂鸦。
“这树啊，比我还大呢。”老爷子伸手摸了摸树干，动作轻得像摸婴儿的脸，“我小时候，我爹就常坐在树下喝茶，我娘在旁边做针线，街坊邻居路过，都会进来喝杯茶，聊聊天。那时候巷子里热闹得很，早上天不亮，就听见挑水的汉子喊‘水来咯’，卖豆浆的推着小车‘轱辘轱辘’地走，到了晚上，孩子们在巷里追着跑，笑声能传到街尾。”
他说着，从兜里掏出个用布包着的东西，一层层打开，是个旧得发黄的拨浪鼓，鼓身是木头做的，上面画着个咧嘴笑的娃娃，颜料都掉得差不多了。“这是我小时候我爹给我做的，”老爷子把拨浪鼓递给我，“你摇摇看，还能响。”我接过拨浪鼓，轻轻一摇，“咚咚”的声音闷闷的，像从很远的地方传来，却又清晰得像在耳边。那一刻，我好像看见个扎着羊角辫的小男孩，举着拨浪鼓在桂树下跑，笑声和鼓声混在一起，飘得满院子都是。
我们在桂树下坐了约莫一个钟头，老爷子给我讲了好多巷子里的事：讲隔壁的林阿婆年轻时是巷里最会做鱼丸的，她做的鱼丸弹得能当乒乓球；讲巷口的剃头铺老板手艺有多好，剃完头还会给客人捏捏肩；讲以前巷子里办喜事，整条巷都张灯结彩，新郎官骑着高头大马，新娘子坐着花轿，唢呐声吹得震天响。他讲的时候，眼睛里闪着光，像藏着两颗星星，可讲到后来，声音慢慢低了下去：“现在啊，年轻人都搬走了，林阿婆走了，剃头铺也关了，就剩我们这些老骨头守着这巷子。”
临走的时候，老爷子把那个拨浪鼓塞给了我：“拿着吧，留个念想。”我推辞着，他却摆了摆手：“我留着也没用，给你，说不定你还能想起这巷子里的事。”我走出院子，回头看了眼，老爷子还站在桂树下，身影被夕阳拉得很长，像一道贴在墙上的旧影子。风又吹了起来，老桂树的叶子“沙沙”响，像在跟我说再见。
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