孤鸿掠过的长天里
寒露的风刚扫过檐角的枯草，我已站在江堤的老樟树下，看天边那只孤鸿展开翼翅，像片被风托起的墨色剪影，掠过泛着粼光的江面。它飞得不疾不徐，翅膀每一次扇动都带着种沉静的力道，既没有群雁南飞的喧闹，也没有燕雀低飞的局促，只在灰蓝的天幕上留下道淡得几乎看不见的痕，却让整个江天忽然有了分量。风裹着江水的腥气漫过来，我忽然听见鸿鸣从云端落下，清越里带着点苍凉，像在跟远方对话，又像在跟自己低语——孤鸿从不是天地间的过客，是藏在云隙里的念想，是混在风声中的坚守，在飞与停、鸣与寂之间，把每个看似寂寥的瞬间，都酿成可以仰望的长天韵。
儿时的孤鸿，是祖父烟袋锅里的故事。他总在霜降的夜晚把藤椅搬到院坝，烟杆在石桌上敲出声，混着这孤鸿得跟着云走，云往南它就往南，云停驻它就盘旋，凭着心飞才不迷的絮语。我趴在他膝头，看他手指顺着烟圈指过夜空，你看那最亮的星，孤鸿夜里就跟着它飞，星星不熄，它就不歇。有次为听见鸿鸣却看不见身影哭闹，他却拉我摸院角的老槐树：你看这树疤，是去年风吹断枝留下的，就像孤鸿的痕，看不见却真实，等着就会出现。烟味裹着故事的暖里，混着他鸿是天的笔，痕是心的字的教诲。
他的旧木箱里，总摆着些的物件：泛黄的鸿羽（捡了三十年的念想），磨亮的烟杆（讲了千次的故事），记着观鸿时节的木牌（哪月鸿南飞哪夜星最亮）。这羽跟了我五十年，新羽带风，旧杆知暖，带着念才懂孤鸿，他指着木牌上的秋观冬忆你看这刻，是对着时节才留的巧，越细越见盼的妙，就像空的夜，等着眼着就亮了。有年寒冬，江面上结了薄冰，祖父每天清晨都去江堤等，说孤鸿要是落下来，得给它留把谷，果然开春时，有只鸿在堤岸停了片刻，他把攒了整个冬天的谷撒在地上，鸿啄食时，他站在远处笑，谷粒的香里，藏着比等待更重的情——有些孤鸿，藏在守望与珍视的缝隙里。
少年时的孤鸿，是先生窗纸上的墨痕。他总在立冬的午后把宣纸铺在案头，毛笔蘸墨的声里，混着这孤鸿得对着留白才够显风骨，墨太浓失了韵，墨太淡没了魂，凭着心画才够妥的絮语。我捧着砚台学研墨，看他把鸿翅的弧度画得格外舒展，再把江天的辽阔留得恰到好处，你看这留，是让孤鸿记着该有的天地，就像纸上的白，空着空着才够远。有个同窗为画不出孤鸿的劲沮丧，他却带我们看窗外的枯枝：你看这枝，虽只剩骨却向着天，就像孤鸿的妙，寂着寂着也有锋芒。墨香绕在笔尖的淡里，藏着鸿是画的魂，白是天的韵的深意。
他的书案旁，总放着些的物件：褪色的画稿（画了万次的鸿），磨旧的毛笔（蘸了千次的墨），记着画鸿心得的纸笺（哪笔该重哪处该轻）。这画跟了我四十年，新宣留白，旧笔知劲，带着懂才懂孤鸿，他指着纸笺上的以孤显阔你看这写，是对着心境才留的真，越淡越见画的妥，就像空的纸，画着画着就有了天。有次大雪封了江，先生却在雪后第一时间去江堤，回来后在宣纸上画了只立在雪堤的孤鸿，孤鸿的骨，得经住雪的寒才显，就像人的志，熬着熬着才够坚，后来我们的画里总带着股鸿的劲，笔墨的香里，藏着比技法更重的悟——有些孤鸿，藏在坚守与共鸣的间隙里。
成年后的孤鸿，是父亲航海日志里的注脚。他总在冬至的夜晚把日志摊在灯下，钢笔书写的声里，混着这孤鸿得跟着洋流走，潮往哪它就往哪，浪停它就歇，凭着心辨才不偏的絮语。我帮着整理航海图，看他把遇见孤鸿的经纬度标得格外清晰，再把鸿鸣的时辰记在页边，你看这记，是让孤鸿记着该有的轨迹，就像海里的浪，涌着涌着才够远。有次为日志里漏记了鸿影急躁，他却拉我看窗外的灯塔：你看这灯，再暗也照着海，就像孤鸿的妙，迷着迷着也能找方向。墨痕落在纸页的实里，藏着鸿是海的眼，记是心的痕的实。
他的航海箱里，总放着些的物件：泛黄的日志（记了万次的航），磨亮的罗盘（辨了千次的向），记着观鸿技巧的本子（哪片海鸿多哪季鸿常现）。这记跟
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