竹帛深处的光阴字
处暑的凉风刚掠过秦岭的峪口，我已站在博物馆的展柜前。研究竹简的老先生正用软毛刷清扫着新出土的汉简，竹青在灯光下泛着暗哑的光，这字得顺着竹纹读，歪了要断意，他的白手套沾着竹屑的青，你看这竹，刚采的脆，阴干的韧，跟写史的笔一个理，得有筋骨。这一刻，竹香的清苦混着墨汁的陈香漫过来，我忽然看见简上残存的之乎者也——竹帛从不是简单的载体，是岁月刻透的言，是藏在纤维里的记忆，在书写与传抄之间，把每个郑重的瞬间，都凝练成可以触摸的重。
儿时的竹帛，是祖父的算筹。他总在秋收后的堂屋摆弄那些青竹棍，算珠碰撞的声里，混着这竹得选三年生的，嫩了易折，老了易朽的絮语。我趴在案边数算筹的根数，看他把弯了的竹棍放在火上熏直，你看这直，是火逼出来的，字也一样，不逼不成形。有次偷着用算筹搭了座小房子，结果把半副算筹弄断了，祖父没罚我，只是让我跟着他削新的竹片，你看这竹皮，青的韧，黄的脆，得分着用，竹刀划破掌心的疼里，混着他写东西跟削竹一样，得有取舍的教诲。
他的书箱里，竹简总按内容捆成束，《论语》的细，《道德经》的粗，这捆法有讲究，松了散，紧了裂，他指着绳结上的磨痕，你看这印，是翻得多了才有的，越翻越认字。有年虫蛀了半捆《诗经》，他却把虫眼当成句读，你看这空，倒比我标得更自然，果然在诵读时，那些残缺的简片反而留出了想象的隙，像漏了光的窗。那些被竹纤维磨糙的指腹，藏着最朴素的敬——竹帛从不是随意的写，是该像削竹的刀，你耐着它的涩，它便赠你刻骨的真。
少年时的竹帛，是先生的抄本。油灯在泛黄的帛书上投下跳动的影，他的狼毫在学而时习之上轻顿，这墨得浓淡相宜，太浓糊竹，太淡失迹。我为抄错字被留堂，他却取来新煮的松烟墨让我看，你看这墨里的光，是竹纤维吸进去的，急了存不住。暮色漫进窗棂时，他展开一卷新织的素帛，你看这白，得让字踩着走，太花了抢镜，竹尺压在帛边的声里，藏着文以载道，简以存真的深意。
暮春的柳絮飘进书斋，他带我们去竹林选新竹，你看这节，密的写字，疏的做简，各有各的用。有个樵夫送来段罕见的湘妃竹，竹上的泪斑像幅天然的画，他却把它削成了最普通的简，你看这泪，得让字盖过它，才是竹帛的本分。后来那批简抄成的《楚辞》，泪斑与墨字相融，像屈原的叹息凝在了竹上。那些被竹帛浸透的晨昏，藏着最生动的悟——竹帛的分量从不是材质的贵，是内容的重，你守着文字的诚，它便给你传世的力。
成年后的竹帛，是山民的记事签。青石板路边的吊脚楼里，老妪正用炭笔在竹片上画着符号，这圈是晴，这叉是雨，比字好记的念叨里，混着柴火的噼啪声。我看着她把记着的竹片插进田埂，风雨吹过也不褪色，你看这竹，埋在土里烂不了，记的事也忘不掉，她的指甲在竹片上划出新痕，山里人不识字，竹片就是我们的书。
有次山洪冲毁了粮仓，她却凭着竹片上的记号，找回了埋在泥里的种子，你看这字，比啥都可靠，那些烧焦的、泡涨的竹片摊在太阳下，像一群饱经风霜的老者。阳光穿过竹片的裂，在地上投下细碎的字，像谁写了封给大地的信。那些被岁月磨旧的竹帛，藏着最踏实的信——竹帛的意义从不是风雅的饰，是生存的记，你赖着它的忠，它便给你不欺的诺。
竹帛的质地，是有节的韧。竹简的竹纤维带着草木的骨，能刻能烧，能埋能存，像根记事儿的脊梁；帛书的丝缕裹着蚕的柔，能写能染，能折能卷，像块藏情的锦缎；墨锭的烟料浸着松的魂，能浓能淡，能显能隐，像团凝住的云；就连削竹的刀，也带着铁的硬，能削能凿，能修能补，像把断惑的尺。这些被时光摩挲的物件，像群沉默的史官，把经年累月的郑重，都织进了自己的纹。
老工匠说好竹帛都带，他抚摸着马王堆出土的帛书，你看这褶皱，是埋在地下时跟空气较劲弄的，越较劲越结实。有次见他修复断裂的竹简，不用胶水不用绳，只把竹茬
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