昔：

泥土深处的新芽

惊蛰刚过，我跟着祖父走进后山的荒坡。冻土在脚下发出脆响，像陈年的骨头被踩碎，他手里的镢头抡起又落下，在枯黄的茅草间劈开第一道裂痕，潮湿的黑土翻涌上来，混着腐叶的气息，呛得人鼻尖发痒。远处的溪水刚解冻，冰层碎裂的声响顺着风飘过来，与镢头撞击石头的闷响相和，像支粗粝的歌。祖父直起腰擦汗时，我看见他掌心的老茧比泥土还硬，却在抚摸刚翻出的土块时，动作轻得像怕惊醒了什么。这一刻，阳光穿过稀疏的枝桠，在新翻的土地上投下晃动的光斑，我忽然懂得：拓荒不是轰轰烈烈的开垦，而是泥土深处的新芽，是藏在坚硬外壳下的执拗生长，在无人问津的角落，把根须扎进岁月的岩层。

儿时的拓荒，藏在祖父的镢头里。那片荒坡曾是村里的弃地，乱石堆里长着半人高的野草，蛇虫在枯枝下筑巢。祖父却看中了这里的土，说黑得流油，只要肯下力，石头缝里也能长出庄稼。他每天天不亮就上山，镢头抡得呼呼作响，把石头一块块搬到坡底，垒成半人高的石墙；把茅草连根拔起，晒成干草当柴烧。有次他一镢头下去，惊起一条青花蛇，吓得我尖叫，他却一把将我护在身后，抄起镢头对峙，蛇溜走后，他的后背已被冷汗浸透，却笑着说：怕啥？咱是来跟土地交朋友的，它会懂事的。春末的雨里，他带着我往土里撒玉米种，手指在湿泥里抠出小坑，每粒种子都要对着太阳看一眼，得让它们记住光的模样。秋收时，荒坡上的玉米长得比人高，金黄的穗子在风里摇晃，像无数支举起的火把。祖父站在玉米地里，皱纹里盛着阳光，说：你看，土地从不说谎，你对它多好，它就给你多少回报。

校园时光里的拓荒，是实验室角落的玻璃瓶。高中的生物教室有个废弃的角落，堆着破损的标本和生锈的铁架，我和几个同学偷偷把那里收拾出来，用省下的零花钱买了玻璃瓶、营养液，试着培育多肉植物。最初的日子，叶片在土里烂成糊状，霉菌在瓶壁上画出难看的斑，有人劝算了吧，这地方根本养不活东西，班长却把烂掉的叶片小心捡出来，对着阳光看了又看：是我们浇水太多了，得让根透透气。我们学着调整光照时间，把营养液稀释到刚好的浓度，在瓶底钻细小的孔排水。某个清晨，我发现最不起眼的那株，在干瘪的叶片边缘冒出米粒大的绿芽，像谁偷偷藏在那里的翡翠。后来那个角落摆满了玻璃瓶，各种多肉植物挤挤挨挨，有的叶片肥厚如玉，有的茎秆挺拔似竹，连生物老师路过时都忍不住驻足，你们把荒地变成花园了。那些日子，拓荒是腐烂的叶片，是瓶壁的霉斑，是新芽破土的脆响，像在贫瘠的心里种下种子，只要肯等待，就会等来绿意。

职场初期的拓荒，是出租屋的小书桌。初到北京那年，我在城中村租了间八平米的小屋，墙壁斑驳得像幅抽象画，唯一的家具是捡来的旧书桌，腿短了一截，垫着块砖头才勉强放平。我就在这张桌上写策划案，台灯的光把影子投在墙上，像个孤独的拓荒者。第一次提案被客户骂得狗血淋头，这是什么东西？毫无新意，我把策划案揉成一团扔进垃圾桶，却在深夜又捡回来，在台灯下逐字修改，笔尖划过纸页的声响，像在荒地上划下第一道犁痕。有次加班到凌晨，电脑突然蓝屏，没保存的文件瞬间消失，我坐在地上抱着膝盖哭，窗外的霓虹透过窗帘缝隙照进来，在地上画出细长的光带，像条通往远方的路。我重新打开电脑，凭着记忆一点点重写，天快亮时，东方泛起鱼肚白，远处传来清洁工扫地的声音。后来那个策划案得了奖，我把奖杯放在书桌的砖头旁，看它们在阳光下泛着光，忽然明白：有些拓荒，是在绝望里开出花，是在废墟上搭起屋，像祖父在石缝里种玉米，只要根还在，就有希望。

生活中的拓荒，藏在最朴素的坚持里。老城区的街角，有个修鞋摊守了三十年，摊主从年轻小伙变成白发老人，把破烂的修鞋箱变成带滑轮的工具车，钉鞋掌的钉子换了几代，却始终在原来的位置，这地方熟，街坊们找得到；菜市场的角落，有对夫妻摆了十年的豆腐摊，从推着板车叫卖到有了固定摊位，磨豆浆的

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