昔：



焰语烬愁

残阳坠向西山的刹那，我总爱凝视檐角那一缕飘摇的炊烟，烟霭尽头，似有一簇不灭的火，在时光的灰烬里灼灼燃烧——火是热烈的魂灵，却偏生带着焚尽一切的决绝，每一寸跃动的焰舌里，都藏着诉不尽的悱恻，每一缕飘散的青烟中，都裹着剪不断的愁肠，它以灼热为墨，以灰烬为笺，写就比岁月更绵长的无病呻吟。

幼时的记忆，总与老宅灶房里的火纠缠不清。那一方黝黑的灶台，垒着青灰色的砖，砖缝里嵌满了经年累月的烟火尘垢，像极了祖父额角深刻的皱纹。灶膛里的火，是祖母亲手点燃的，干枯的芦苇秆、劈得方正的木柴，被她一双粗糙却温暖的手码得整整齐齐，划一根火柴，嗤啦一声，橘红色的火苗便舔舐着柴薪，渐渐旺了起来。噼啪作响的燃烧声里，木柴的纹理在火舌中扭曲、蜷缩，最后化作跳跃的火星，在昏暗的灶房里明灭不定。我总爱搬一张小板凳，蹲在灶口旁，看那簇火舌如何贪婪地吞噬着柴薪，看火光如何映红祖母的脸颊，将她鬓角的白发染成温暖的金色。祖母的手，总在灶台上忙碌着，添柴、煽风、翻炒，锅里的米粥咕嘟咕嘟地冒着泡，热气氤氲，混着柴火燃烧的焦香，漫过整个灶房。那时的我，总觉得这灶火是世间最温柔的存在，它能煨热一碗粥，能烘暖一段岁月，能将寒冬的凛冽隔绝在外。可偏偏，这火又是最易惹人生愁的，它烧得越旺，便越像一场盛大的告别，仿佛要将所有的温暖都燃尽，才肯罢休。我看着那些木柴在火中渐渐化为灰烬，心里便无端地生出几分怅惘，这火，烧的是木柴，还是流淌的时光？那些跃动的火星，是木柴的叹息，还是时光的碎片？

夏日的夜晚，最撩人的是流萤的火。暑气渐消，晚风带着草木的清香，拂过院角的葡萄架。萤火虫便提着一盏盏细碎的灯，从草丛里、从树叶间，悠悠地飞出来。那火光，是极淡极柔的，像被月光稀释过的星子，在夜色里明明灭灭。我总爱追着萤火虫跑，赤着脚踩在微凉的青石板上，看着那些小小的光点在身前身后飞舞，仿佛一伸手，就能握住满手的星光。可那些萤火虫，偏生是最狡黠的，它们总在我指尖触到的前一刻，悠悠地飘远，只留下一缕淡淡的荧光，在夜色里消散。我蹲在草丛里，看着那些渐渐隐去的光点，心里便漫上一层薄薄的愁绪。这萤火，来得这般轻盈，去得这般仓促，像一场转瞬即逝的梦。它亮起来的时候，能照亮一寸寸的黑暗，可熄灭之后，便连一丝痕迹都不留。我总在想，这些萤火虫，是不是也在为逝去的时光流泪？它们提着的，是自己的生命之火，还是岁月的残灯？那微弱的光，是对白昼的眷恋，还是对黑夜的无奈？夜色渐深，草丛里的萤火渐渐稀疏，最后只剩下几盏孤灯，在夜色里摇曳。我坐在葡萄架下，听着蝉鸣渐渐沉寂，听着晚风拂过树叶的沙沙声，心里便觉得空落落的。这萤火的火，是凉的，凉得让人心里发疼，凉得让人想起那些再也回不去的童年时光。

冬日的寒夜，最慰藉人心的是炉中的火。那一方生铁铸就的火炉，被擦得锃亮，炉膛里烧着通红的炭块，火苗舔舐着炉壁，发出细微的噼啪声。一家人围坐在火炉旁，祖父的旱烟袋在火光中明灭，祖母的针线笸箩放在膝头，银针在火光下闪着细碎的光。我总爱将手伸到火炉边，感受着那股灼热的暖意，从指尖蔓延到心底。火光映在墙壁上，将人影拉得长长的，像一幅流动的水墨画。祖父会给我讲那些老掉牙的故事，说他年轻时如何在雪地里赶路，如何靠着一堆篝火熬过漫漫长夜。那些故事，在炉火的映照下，仿佛也染上了一层温暖的光晕。可我看着炉中的炭火，心里却总带着几分莫名的忧伤。那些炭块，原本是深埋在地下的树木，沉睡了千百年，一朝被掘出，便要在炉火中燃尽自己的一生。它们烧得越旺，便越接近熄灭的时刻。我看着那些通红的炭块渐渐变成灰白的灰烬，看着炉中的火苗一点点微弱下去，心里便觉得沉甸甸的。这炉火，暖的是身，寒的是心。它像一场盛大的筵席，终究有散场的时刻。当炉火熄灭，余温散尽，留在炉底的，只有一堆冰冷的灰烬，和满室的空寂。那时的我，总爱用一根小棍拨弄

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