身白衣，一尘不染，在血光冲天的地宫中，那抹白色显得如此突兀，又如此的理所当然。
他手里握着一柄剑，乌木的鞘，形式古雅。
剑尖斜斜指地，他握剑的手很稳，指缝里没有一丝汗，连手指都没有动一下——仿佛这柄剑已经长在他手上，他的手也已经长在这柄剑上。
他的出现，让整个混乱喧嚣的战场，都诡异地安静了一瞬。
无论是那些咆哮的血色魔影，还是缠绕的符文锁链，它们的动作都仿佛被按下了慢放键。
所有人的目光，包括真刚的目光，都落在了这个白衣剑客的身上。
西门吹雪没有看任何人。
他的目光，甚至没有焦点，仿佛这世间的一切，都入不了他的眼。
他只是缓缓地，抬起了头，看向那片血光最浓郁的虚空。
然后，他出剑了。
没有人看清他是如何拔剑的。
只看到一道剑光。
那不是一道光，那更像是一条线，一条分割了天与地的，绝对的，冰冷的线。
剑光一闪而逝。
没有声音。
没有爆炸。
甚至没有斩中任何一个目标。
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