识地隔着校袍布料，深深嵌入那个坚硬锡盒的边缘，仿佛那是此刻唯一能抓住的锚点，汲取着一点微不足道的支撑，
“这偏见……它早就生根发芽，盘根错节地扎在了每一个斯莱特林的心里，甚至……”
她深吸了一口气，目光扫过法利肩头那枚在月光下幽幽反光的银绿徽章，又仿佛穿透了棚屋的墙壁，望向整个沉睡的霍格沃茨，
“……扎在了每一个霍格沃茨学生的心里。它成了空气，成了我们呼吸的一部分，我们自己……也成了它的养分。”
话音落下的瞬间，法利那双浅灰色的瞳孔几不可察地剧烈收缩了一下。
科拉清晰地看见了她的情绪——不是被冒犯的愤怒，更像是一种猝不及防被最尖锐的针精准刺中隐秘伤口的剧痛。
法利脸上那如同冰封的平静表情，第一次出现了一道难以掩饰的、深刻的裂痕，瞬间泄露了底下深藏的、近乎痛苦的认同。
那份痛苦如此真实，让科拉的心也跟着猛地一沉。
“每一个人？”
法利重复道，声音依旧竭力维持着平稳的调子，但科拉敏锐地捕捉到其中一丝被强行压抑的紧绷，像一根被骤然拉紧到极限的琴弦，发出细微却令人心悸的颤音。
她的目光没有闪躲，反而更深地、带着一种近乎自虐般的审视看进科拉的眼底，仿佛在通过对方的眼睛，回望自己灵魂深处那道早已存在却不愿深究的伤疤。
法利当然知道。
她甚至比任何人都更深刻地、日复一日地体会着这些无形标签的重量。
因为它们并非仅仅来自外界的噪音——它们早已无声无息地渗透进来，内化成了她必须时刻穿戴的沉重盔甲，也成了盔甲之下难以示人、难以愈合的暗伤。
月光下，法利肩背挺直的轮廓仿佛被镀上了一层冰冷而脆弱的银边，但她微微垂下的眼睫，那几不可见的轻颤，却泄露了科拉从未在她身上见过的、深重的疲惫与隐忍的痛楚。
那种被预设的目光如影随形，从她十一岁那年，分院帽高喊出“斯莱特林！”的那一刻起，就开始了。
“霍格沃茨的每个人……”
法利的声音终于带上了一丝难以掩饰的沙哑，每一个字都像是从某种坚硬的、封闭已久的外壳下艰难地凿出来，带着一种压抑的钝痛感，
“都在承受‘偏见’这把钝刀子带来的困扰。”
她似乎耗费了巨大的力气，才将目光从窗外那片象征着斯莱特林幽深与冰冷的黑湖水域收回，重新落在科拉脸上。
“当我在魔咒课上第一个完美施展出新咒语，”
法利的语速快了一点，像是打开了某个尘封已久、锈迹斑斑的闸门，
“其他人眼里闪过的，不是纯粹的、对我天赋的赞赏，而是一丝‘啊，果然是个斯莱特林’的了然和……隐隐的戒备。仿佛我的优秀，天然就带着某种可疑的底色。”
她的指尖无意识地蜷缩，紧贴着校袍粗糙的布料。
法利微微吸了一口气，那细微的吸气声在寂静的棚屋里被放大，带着一种压抑的呜咽感。
“魁地奇学院队选拔，”
她的声音里终于带上了一丝难以抑制的尖锐，虽然转瞬即逝，却像冰锥般锐利地刺破了棚屋的宁静，
“无论我飞得多快，动作多么标准，看台上总会有‘她肯定偷偷用了什么混淆咒’或者‘斯莱特林嘛，为了赢，什么下作手段使不出来？’的议论，像毒蛇一样钻进耳朵里。
哪怕——哪怕我每一次都只是凭真本事！每一次！”
那最后两个重复的字眼，带着一种被逼到绝境的嘶哑。
科拉的心猛地一缩，仿佛被法利话语中那沉重的窒息感攥住了。
她知道法利曾经参加过魁地奇，不过那是在她们都是三年级的时候，科拉记得她的表现十分出彩。
她甚至还记得
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