抑不住的、短促的呼气声。
汤姆发现埃德蒙扔雪球很准，力道也控制得很好，既不会太轻毫无威胁，也不会太重打疼人。他自己也渐渐放开了，瞄准，投掷，闪避。冰冷的空气吸入肺里，带着雪的清冽味道，身体发热，脸颊发烫，一种纯粹的、近乎原始的兴奋感在血液里奔流。
他很久没有这样……“玩”过了。在霍格沃茨，即使有雪，他也总是旁观者，或者参与者只是为了展示某种优雅的控制力，而非这种毫无目的的、简单的快乐。
一个雪球迎面飞来，汤姆侧身想躲，脚下一滑，向后仰倒。厚厚的积雪接住了他，并不疼，只是有点突然。
他躺在雪地里，看着铅灰色的天空，雪花旋转着落下，落在他脸上，冰冰凉凉的。他喘息着，胸腔因为运动和笑意而微微起伏。
然后，一片阴影挡住了光线。
埃德蒙弯下腰，俯视着他，脸上、头发上、肩膀上都是雪屑，绿眼睛在雪光映衬下亮得惊人，里面盛满了毫不掩饰的愉悦和温柔。
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