清晨的光线比昨天更清冷，带着雪地反射的刺眼银白，透过结满霜花的玻璃窗，将卧室映照得一片透亮。
汤姆醒来时，身边的位置已经空了，床单上残留的体温和气息正在迅速消散。他躺在那里，望着天花板上被雪光映亮的石膏纹路，片刻后才坐起身。
窗外是一个彻底被冰雪重塑的世界。积雪比昨天又厚了些，屋檐下垂挂着粗大的冰凌，在阳光下闪着晶莹剔透的寒光。
树木变成了巨大的白色珊瑚，枝桠被积雪压出沉重的弧度。街道依旧空无一人，平整的雪面上没有任何活动的痕迹，只有远处偶尔有麻雀飞过，在纯白背景上留下转瞬即逝的黑点。
暴风雪后的第二天，世界仿佛被按下了更深的静音键。
汤姆穿好衣服走下楼，客厅里壁炉的火已经燃起，温暖的气息弥漫。
餐厅桌上摆着简单的早餐，埃德蒙不在。
汤姆坐下，沉默地吃完早餐。燕麦粥温热适口，面包酥脆。他喝完最后一口咖啡，放下杯子，目光投向窗外。
院子里，靠近房屋的那片区域，积雪似乎被清理过，露出一条窄窄的、通往工具棚的小径。
小径的尽头，有一个黑色的身影正在弯腰忙碌着。
是埃德蒙。
汤姆站起身，走向门厅。
他套上靴子，裹上围巾，推开通往院子的后门。
冷空气像无数细小的冰针，瞬间刺透衣物。他眯起眼，适应着外面耀眼的雪光和刺骨的寒意。
积雪很深，踩下去直接没到小腿肚，每一步都发出沉闷的咯吱声。他沿着那条被清理出来的粗糙小径，深一脚浅一脚地走向工具棚。
埃德蒙背对着他，正蹲在工具棚门口，面前摊开着一堆杂乱的工具和零件。
他穿着厚实的黑色工装裤和一件深绿色的旧毛衣，头发有些凌乱，额角沾着一点雪屑。
听到脚步声，他转过头，看到汤姆，脸上立刻露出一个明亮的笑容，在雪光中显得格外生动，驱散了冬日的肃杀。
“起来了？”
埃德蒙站起身，拍了拍手上的雪和灰，“早餐吃了吗？”
汤姆点了点头，目光落在他脚边那堆东西上，几根弯曲的铁管，一些螺栓和螺母，一把锈迹斑斑的锯子，还有一个形状古怪的、像大型漏斗的金属物件。
“你在做什么？”
“修这个。”
埃德蒙用脚尖碰了碰那个漏斗状的金属物，“老式的手摇鼓风机，给壁炉送风用的。昨天发现它卡死了，可能是被冻住了或者里面进了杂物。这种天气，壁炉可不能出问题。”
他蹲下身，拿起一把扳手，开始拧一个锈死的螺栓，动作熟练，显然不是第一次做这种事。
汤姆站在一旁，看着他工作。
埃德蒙的手指灵活有力，即使戴着手套，也能看出那份精准的控制力。
他先用煤油浸润锈死的地方，等待片刻，然后稳稳地发力。螺栓发出刺耳的嘎吱声，一点点松动，最终被拧了下来。
接着是下一个。
整个过程安静而专注。
只有工具碰撞的金属声，埃德蒙偶尔低声的咒骂“该死的，锈得真结实”，还有远处风吹过树梢带落积雪的簌簌声。
阳光斜射下来，在洁白的雪地和埃德蒙深色的身影上投下清晰的影子。
他的侧脸线条在专注中显得异常锐利，眉头微蹙，嘴唇紧抿，但眼神明亮，带着一种解决问题时的、纯粹的投入感。
汤姆看着，一种奇异的感觉在心底滋生。这个男人，可以穿着精致的西装在白厅的会议室里运筹帷幄，可以在温暖的书房里讲解复杂的神经科学，可以优雅地演奏小提琴，也可以像现在这样，蹲在冰天雪地里，满手油污地修理一件老旧简陋的工具。
如此……多面。
如此真实地活着，活在每一个具体的、琐碎的、甚至有点脏污的瞬间里。
大约过了二
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