稳了吧？”
“真是疯了，贡献点都快扣成负数了，不想着去干活，在这里发什么癫？”
议论声、嗤笑声，如同苍蝇的嗡嗡声，时不时从院墙外传来。林尘充耳不闻。他的世界，仿佛只剩下手中的剑，和心中那个不断跳动的数字。外界的噪音，无法穿透他以意志构筑的屏障。
然而，恶意并不会因为无视而消失，反而会变本加厉。
以王强为首的那几人，自然不会放过这个找乐子的机会。
第一天下午，当林尘完成接近八百次拔剑，身体几乎达到极限，全靠意志强撑时，几颗鸡蛋大小的石块，带着风声，“嗖嗖”地从院外飞来，砸在院子里，溅起一片尘土，有一颗甚至擦着他的小腿飞过，带来一阵火辣辣的疼。
“哟，林‘大师’，练剑呢？哥几个给你加点料，助助兴！”王强嚣张的声音在墙外响起，伴随着一阵哄笑。
林尘的动作没有丝毫停顿，甚至连眼神都没有偏移一分。他精准地完成了一次拔剑，收剑，仿佛那些石块和嘲笑只是无关紧要的幻影。
第二天，他们变本加厉，不知从哪儿提来一桶馊水，隔着矮墙就泼了进来。恶臭瞬间弥漫了整个小院，污秽的液体溅到了林尘的裤脚和鞋子上。
“给咱们的‘剑仙’洗洗地！不用谢了！”恶毒的调侃再次传来。
林尘的眉头几不可见地蹙了一下，不是因为恶臭，而是因为地面变得湿滑，可能会影响他下盘的稳定。他默默地向旁边移动了两步，找到一块相对干爽的地面，继续着他的练习。
“锃——！”
拔剑声依旧稳定，甚至比之前，似乎还快了那么一丝丝。
他的无视，他的沉默，他那仿佛扎根于大地的专注，反而让王强等人感到了一种莫名的挫败和……一丝难以言喻的寒意。这家伙，难道真的感觉不到羞辱和疼痛吗？
几次三番之后，见林尘始终如同泥塑木雕，毫无反应，他们也渐渐觉得无趣，嘲弄的次数开始减少。毕竟，欺负一个不会叫痛的沙包，并不能带来持久的快感。
外界的声音，无论是嘲笑还是干扰，最终都如同雨水滴落顽石，未能侵入其内里分毫，反而被他转化为了一种燃料，一种让他更加坚定、更加渴望力量的动力。
时间，在枯燥的重复和极致的痛苦中，缓慢而坚定地流逝。
一天，两天，三天……
林尘严格地执行着自己的计划。每日一千次拔剑，雷打不动。完不成，就不休息，不进食（除了必要的野果泉水）。身体的疲惫和伤痛累积到了可怕的程度。晚上，他常常是拖着几乎失去知觉的身体爬回屋内，连清理伤口的力气都没有，便昏死过去。第二天，又会在身体无处不在的酸痛中强行醒来，继续。
他的双手，早已看不出原本的模样。旧的水泡破裂，结成血痂，新的水泡又在血痂旁磨出，层层叠叠。布条早已被鲜血和脓液浸透，发黑发硬，粘在伤口上，每一次握剑都像是撕下一层皮。到后来，他索性不再包裹，任由那双血肉模糊的手掌，直接与粗糙的剑柄摩擦。
疼痛？已经麻木了。
取而代之的，是一种深可见骨的疲惫，仿佛灵魂都被抽干。
但是，变化，也在这种近乎自虐的锤炼中，悄然发生。
当拔剑次数接近五千次时，他发现自己拔剑时，手臂的颤抖减轻了。不是不累，而是肌肉在无数次重复后，开始本能地寻找到最高效的发力方式，减少了不必要的能量损耗。
接近七千次时，那原本滞涩、充满摩擦的拔剑声，开始变得清脆了一些。不是铁剑变好了，而是他的动作轨迹变得更加笔直、顺畅，手腕的抖动和身体的晃动被控制到了最低。
接近九千次时，一种奇妙的“肌肉记忆”开始形成。很多时候，他甚至不需要刻意去思考姿势、发力，身体就能自动完成一套近乎标准的拔剑动作。速度，在不知不觉中，提升了肉眼难以察觉，
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