”
张瘸子擦碗的动作微不可察地一滞。
他抬眼，昏黄的光线在他皱纹纵横的脸上投下更深的沟壑，透着一种饱经世故的疲惫。
“公子是外乡人吧？”
他沙哑着嗓子，没直接回答，反而问道，“听口音，像是南边来的？”
“游学至此。”
青衫客答得简洁，指尖在粗粝的木质桌面上无意识地划过，留下几道浅淡的印痕。
“唉…”
张瘸子长长叹了口气，那叹息沉甸甸的，像是压了半辈子的风霜，“游学好，游学好…这浮影城啊，水浑得很。
听风堂…不过是这浑水里新冒出来的一股泥鳅，仗着背后有人，专做些敲骨吸髓的勾当。
以前按月收钱，好歹能喘口气，如今改成半月…嘿，这是要把我们这些老骨头，连皮带髓都榨干喽！”
他语气平淡，可那平淡底下，是市井小民被逼到墙角、连愤怒都显得无力的麻木。
“背后的人？”
青衫客端起酒杯，凑到鼻尖，深深嗅了一口那混着粮食焦香的凛冽酒气，眼帘微垂，遮住了眸底一闪而过的锐光。
“说不清，道不明。”
张瘸子摇摇头，浑浊的眼珠瞥了一眼依旧紧闭的破木门，压得更低的声音带着一种深入骨髓的谨慎，“只听说…跟城北那座新起的‘揽月楼’，脱不了干系。
那楼，气派得很呐…不是我们这种小门小户能想象的排场。”
“揽月楼…”
青衫客低声重复了一遍，将这名字在唇齿间无声地碾过。
他不再追问，只是静静地饮酒。
一杯，又一杯。
那洗得泛白的旧书箱，始终安静地立在他脚边的阴影里，像一块沉默的山岩。
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