郑砚眉峰一蹙，本能地抬手去擦。
小李子已俯身收拾，头也不抬，只低声道：“大人恕罪，小的该死。”
郑砚未应。
他只觉腕上一阵刺痒，汗水沁出，与茶渣混着草碱的粉末一触，皮肤竟隐隐泛起淡黄——不是污渍，是字。
极细、极淡，却清晰得令人窒息：【癸卯八月初七，收火器三十杆，铁芯九寸，编号：乙字柒捌玖】。
他瞳孔骤然收缩。
那一瞬，他指尖微颤，喉结上下一滚，目光闪电般扫向赵铁匠手中铁钳，又猛地钉回陈皓脸上。
陈皓正看着他。
没有胜券在握的笑，没有咄咄逼人的逼问，只有一种沉静到近乎悲悯的注视——仿佛早已看过他所有溃败的姿势，只等他，自己把最后一块遮羞布扯下来。
风从破窗灌入，吹得灯焰狂舞，墙上人影拉长、扭曲、颤抖。
赵铁匠还跪在地上，双手撑地，肩膀剧烈起伏，像一头即将力竭的困兽。
小李子已退至门边，垂手而立，衣襟下摆微微晃动。
周大人站在阶上，手指紧攥着袖口，指节发白。
烛火噼啪爆开一朵灯花。
陈皓缓缓转身，朝李芊芊点了点头。
她立刻捧来三只粗陶碗，碗中茶汤澄澈，冷雾氤氲，各自置于漆盘之上，静候于案头。
碗沿无字，汤面无波。
可那三只碗，已无声立在那里，像三道未落的判词。
烛火一颤，灯花炸裂的轻响尚未散尽，郑砚腕上那抹淡黄字迹已如烙铁灼入眼底——癸卯八月初七，收火器三十杆，铁芯九寸，编号：乙字柒捌玖。
字是假的。
墨是茶渣混灶灰、草碱与断崖硫磺焙出的显影粉，借汗液微酸与皮脂反应而浮；可那日期、那尺寸、那编号，却是赵铁匠用三十年血痂刮出来的真。
他喉头一哽，不是惊，是坠——仿佛脚底青砖骤然塌陷，直坠无光深渊。
陈皓没逼他。连眼神都未再压一分。只朝李芊芊颔首。
她双手捧起漆盘，三只粗陶碗静卧其上，冷雾自汤面浮升，在摇曳火光里如游魂般缠绕、弥散。
碗沿素净，釉色粗粝，碗底却各覆一层薄薄茶垢——深褐近黑，厚薄不均，像凝固的旧血。
“一碗洗冤，”李芊芊声线清冷，不疾不徐，字字如冰珠落玉盘，“一碗认罪，一碗灭口——郑副使，请选。”
郑砚唇角一抽，竟真笑了。
惨白，僵硬，齿缝间渗出铁锈味。
他想嗤，想斥荒谬，想掀翻这盘子、砸碎这屋子、把陈皓那张永远沉静的脸按进泥里——可手腕上那行字还在发烫，烫得他指骨发麻。
他垂眸，目光扫过第一只碗。
热气氤氲中，碗底茶垢忽然浮动。
不是幻觉。
是光影偏移，是烛火跃动时一道斜光擦过釉面凹痕，竟将那层陈年垢渍映出笔势——纤细、颤抖、收锋处微微拖曳，似力竭未尽……那分明是个人名，又像一句遗言。
他瞳孔骤缩，呼吸停了一瞬。
再看第二只碗。
雾气稍薄，茶垢在冷光下泛出幽蓝微晕——靛矾！
他曾在兵备道密档里见过：南洋商船验货，以靛矾浸纸验伪印，遇酸则显青痕。
可这碗里……怎会有靛矾？
谁敢在他眼前用这等禁物？
第三只碗最静。
雾气几近消尽，汤色澄澈如寒潭。
他下意识俯身，额角沁汗滴落，正坠入碗心——
水波微漾，倒影晃动，而就在那一瞬，碗底茶垢竟如活物般游走、聚拢、成形——
【莫贪南洋金，儿在泉下泣。】
八个字。
瘦金体，枯笔飞白，右下角还有一点未干的墨渍，像一滴将落未落的泪。
是他亡妻的手迹。
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