周大人没伸手去拿。
他只盯着仓门内幽深的排水闸口，目光沉得像一块浸透水的砚石。
而此时，北岭坳口，张大叔正蹲在晒场边，用拇指反复刮擦一块陶片边缘——陶质粗粝，内壁沁着一层薄薄褐斑，像是茶垢，又像是干涸太久的血。
他没说话，只将陶片翻转，对着初升的日头眯眼细看。
陶片背面，有一道极细的刻痕，歪斜、断续，却分明是个人名首字——“孙”。
风掠过茶垄，卷起一阵干燥的尘雾。
远处，漕河水面浮着一层薄薄的灰绿藻衣，在晨光下泛着油腻的光。
陈皓没回酒馆。
他站在北岭坳口的茶垄尽头，袖口被晨风掀起一角，露出腕骨上一道旧疤——那是三年前在西市仓埠被铁链擦出的，深得见骨，愈后蜷曲如钩。
此刻那疤微微发烫，像一粒埋进皮肉里的炭火。
他望着张大叔蹲在晒场边刮陶片的手。
拇指粗粝，指腹裂着几道血口，却稳得没有一丝颤。
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