仓板，厚得能当床板！今年收成比去年还好，估摸着能多存三成，够咱关城人过冬，还能余点换些布帛——赵大婶说，要给娃扯块红布做新袄呢！”
尹喜点点头，转身从怀里掏出那本《函谷星象》，又摸出半截炭笔。炭笔是他自己烧的，用的是学堂后坡的硬木，烧得恰到好处，画出来的线条又黑又稳。他在新的一页写下：“地动毁城，不毁民心；星轨重明，函谷新生。”
笔尖划过纸页的“沙沙”声，轻得像春蚕啃桑叶，却恰好与远处的欢歌应和着。不知何时，百姓们已在城门口唱起了新编的歌谣，调子是关城人最熟悉的《祈年调》，词却换了新的：“星归位，田生谷，新屋暖，人安稳……”领唱的是瞎眼的陈婆婆，她的嗓子在灾年喊哑过，此刻却唱得格外亮，像被月光洗过，后面跟着几十上百个声音，有粗有细，有高有低，混在一起，竟比任何丝竹都动听。歌声不高，却像股暖流，漫过城墙的砖缝，漫过田埂的草叶，漫到观星台上，缠在尹喜的笔尖，让他写最后一个“生”字时，手腕微微发颤。
他放下笔，望向夜空。镇星的光芒落在《函谷星象》的纸页上，把那行字照得清清楚楚，连墨迹里的纤维都看得见。周围的星辰还在闪烁，岁星的青、柳宿的黄、虚宿的白，织成一片温柔的光网，映着城内的灯火：学堂的窗里透出烛光，该是先生在教孩子们念“人之初”，声音朗朗的，像刚抽穗的禾苗；民居的檐下挂着灯笼，有妇人正借着光缝补衣裳，针脚歪歪扭扭的，却扎得很密；粮仓的门口，士兵们正扛着麻袋往里搬，脚步声“咚咚”的，踏实得像打夯，震得地上的尘土都跳起来。
风里的粟米香更浓了，混着泥土的腥气，还有点新砌砖墙的石灰味——是关城的味道，是活过来的味道。尹喜忽然想起地震后那个最冷的夜晚，雪下得有半尺厚，百姓们挤在棚屋里，互相搂着取暖。有人冻得直抖，说“怕是熬不过去了”，李老汉却把怀里的小柱子往紧里抱了抱，粗着嗓子说：“只要人在，就有盼头。星散了还能聚，房子塌了还能盖，怕啥？”
那时他信了李老汉的话，却没现在这样真切地明白：那些在寒夜里没被吹灭的火苗，那些在绝境里没被压垮的脊梁，那些互相传递的窝头、彼此缝补的衣裳，才是比星轨更可靠的指引。星会移，斗会转，但人心齐了，日子就塌不了。
“先生，该吃晚饭了！”小柱子不知何时爬上了观星台，小脸蛋红扑扑的，手里捧着个陶碗，碗里是冒着热气的粟米羹，上面还飘着片青菜叶，绿得像春天。他仰着脖子，声音脆生生的：“俺奶奶让俺给您送来的，说新收的米，香着呢！”
尹喜接过碗，热气模糊了他的视线，却清晰地看见小柱子额角的汗珠，映着星光，像颗小小的星。他舀了一勺羹，米香混着菜香在舌尖散开，温温的，暖暖的，是日子的味道。
远处的歌谣还在唱，“星归位，田生谷……”；星光还在照，把新关城的轮廓描得愈发清晰，像幅刚画好的画，每一笔都浸着汗水，每一寸都透着希望。尹喜知道，星轨会继续轮转，日子会接着往前过，会有风雨，会有霜雪，但这新生的关城，会像天上的星辰一样，在岁月里稳稳地亮下去，亮得长久，亮得安宁。
他低头看了眼碗里的粟米羹，又抬头望了望天上的星，忽然笑了。风穿过观星台的木柱，带着远处的歌声和近处的饭香，把他鬓角的白发吹得轻轻动。
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