> 他想起流民中那个瘸腿的汉子，说他们村里的壮丁全被抓去当兵，回来的只有三个，还都是缺胳膊少腿的；想起那个喂奶的妇人，丈夫在战场上死了，她带着两个孩子逃出来，小女儿在路上饿死了；想起那个死去的三岁孩童，到死都没尝过一口甜水。
这些，难道都是星辰早就注定的吗？
“星象能知吉凶，却不能改吉凶吗？”尹喜对着夜空喃喃自语，声音轻得像叹息。天上的星辰依旧闪烁，北斗的斗柄指向北方，预示着寒冬将至，可它们看起来那么遥远，那么冷漠，仿佛只是一群旁观者，看着人间的悲欢离合，无动于衷。
恰在此时，夜空划过一颗流星。
那流星拖着长长的尾巴，像一把燃烧的扫帚，从东方天际划过，转瞬即逝，快得让人来不及许愿。尹喜猛地站起身，盯着流星消失的方向，忽然想起孔先生临走时留下的那句话：“天道有常，不为尧存，不为桀亡。”
天道是有规律的，不会因为明君而改变，也不会因为暴君而消亡。星辰的运行，四季的更迭，本就是无情的规律。可人之为人，不就是要在这无情的规律中，寻一份有情的坚守吗？
尧帝时，洪水滔天，大禹没有怨天尤人，而是疏通河道，救万民于水火；商汤时，大旱七年，汤王亲自祈雨，以己为祭，感动上苍。他们不也懂得天道无常吗？可他们没有屈服，而是用自己的行动去对抗苦难。
尹喜的心跳忽然快了起来。他转身跑向书房，脚步踩在落叶上，发出“沙沙”的声响，像在追赶什么。
书房里还亮着灯，尹虔刚处理完公文，正在整理《甘石星经》的竹简。见儿子闯进来，他有些惊讶：“这么晚了，怎么还没睡？”
尹喜没说话，径直走到案前，铺开一张新的帛布，研了墨，拿起毛笔。他的手还有些抖，墨汁滴在帛布上，晕开一个小小的黑点，像一颗陨落的星。
他深吸一口气，提笔在帛布上写下两个字。
那字写得不算工整，笔画间还带着孩童的稚嫩，却一笔一划，格外用力，墨色透过帛布，在
——“澄怀”。
尹虔凑过去看，见是这两个字，眼中闪过一丝疑惑，却没有打扰他。
尹喜放下笔，看着帛布上的字，像是在对父亲说，又像是在对自己说：“澄怀，便是澄澈心怀，不被世俗的纷争扰乱；便是明辨是非，在星象的指引下，做该做的事。”
他想起那些流民的脸，想起老婆婆的哭声，声音渐渐坚定：“若将来能守一方关隘，我便借星象预知灾祸，提前防备，让百姓少受流离之苦；若能见君王，我便借星象劝谏，让他少兴战事，多施仁政。哪怕只能做一点小事，也好过眼睁睁看着苦难发生。”
尹虔看着儿子，忽然觉得他长大了。这个总爱对着星空发呆的孩子，不再只是沉迷于星辰的奥秘，而是开始懂得，那些星象不仅是天地的符号，更是苍生的福祉。他伸手摸了摸尹喜的头，掌心能感受到儿子发丝里的凉意，却也感受到了那份沉甸甸的决心。
“好，”尹虔轻声说，“爹信你。”
那晚的月光格外柔和，像一层薄纱，透过窗棂洒在书房里，照在“澄怀”二字上，像是为这两个字镀上了一层银辉。帛布的边缘被风吹得轻轻晃动，那两个字在月光下仿佛活了过来，散发着淡淡的光芒。
尹喜坐在案前，看着窗外的星空。北斗七星依旧高悬，可在他眼中，那些星辰不再是冷漠的旁观者。它们是路标，指引着他该走的方向；是镜子，映照出他该守的初心。
他知道，前路定有荆棘。朝堂的纷争，权力的诱惑，世事的无常，都会像风沙一样，试图模糊他的视线，扰乱他的心怀。可只要这颗心能像今夜的月光一样澄澈，像天上的星辰一样恒定，便不会迷失方向。
夜渐渐深了，书房里的灯还亮着。尹喜将写着“澄怀”的帛布小心地卷起来，放进装星图的木盒里。木盒里的竹简和帛布发出轻微的摩擦声，像是在为这
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