午回到家，我把上午的经历写进《等待日记》：推门、被告知还未到、在外面写下自己的失落、遇见老人的那些话。写完后，天色慢慢暗了下来，院子里的灯亮起，母亲端着晚饭出来，见我神色稍定，轻声说道：“看你今天回来的脚步比以前轻了些，心里也缓和点。”我没有说太多，只把一盘菜放到桌上，低声回答：“嗯，走了一趟，感觉不一样。”
夜里躺下时，心里反复翻腾的那股焦灼缓了些。明知道等信还是要等，但此刻我更清晰地知道：等待并非完全被动，它也可以被我主动填满。推门而入，不一定马上能看到答案，但至少我不再让自己永远停在门外。
我在本子最后写下：
“第十八天，推门不易。进门也不意味着答案在里头，但至少我迈进了一个动作。等待仍然在，但我开始学会用笔把它记录成片，而不只是让焦虑吞没日子。也许这条路很长，但我愿意走着，写着，哪怕每一步都灯火微弱。”
窗外的风静了，院落里只剩下夜虫轻声的合唱。灯下的笔痕里有些刚刚抹去的泪光，但更多的是一份终于可以握住的温度。
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