鸡叫二遍时，三秒就醒了。窗外天还蒙着层灰蓝，灶房里传来奶奶添柴火的窸窣声，混着煤油灯昏黄的光从门缝里漏进来，在地上投出一道细长的亮痕。他摸了摸枕边的手电筒，金属外壳还带着夜凉，想起爷爷昨晚坐在门槛上抽旱烟时说的话，心里像揣了颗浸了水的种子，又沉又有点发涨——望海坡下的“藏水”，会不会真的是救玉米地的希望？
“三秒，醒了就起来吃口热的！”奶奶的声音隔着门板传来，“我煮了玉米糊糊，还卧了个鸡蛋，你吃了好有力气去坡上。”三秒应了声，翻身下床。堂屋里，爷爷已经坐在桌边了，手里摩挲着那根用了几十年的老竹烟杆，烟锅还没装烟丝，只是反复摩挲着光滑的竹节。见三秒出来，老人抬了抬眼皮，指了指桌上的碗：“先吃饭，吃了我跟你说些要留意的。”
碗里的玉米糊糊冒着热气，金黄的蛋液浮在表面，香气裹着暖意往鼻子里钻。三秒扒拉着糊糊，听爷爷慢悠悠地说：“去了望海坡，别瞎挖。先看地形，老辈人说‘水往低处走，草向湿处生’，你先找坡下的低洼地，再看哪片草长得旺。还有，要是看见地面颜色比别处深，哪怕深一点，都要多留意——那是底下土湿，把表层土洇透了。”
“知道了爷爷。”三秒把最后一口糊糊咽下去，拿起靠在墙角的锄头，又往口袋里塞了个玉米饼，“我中午要是没回来，你们就先吃，不用等我。”爷爷点点头，又叮嘱：“带上水壶，坡上晒，别渴着。要是真看着像有水源的地方，先做个记号，回来咱们再合计，别自己逞能挖深沟。”
三秒应着，推开门走进晨雾里。天刚蒙蒙亮，田埂上还凝着露水，踩上去软乎乎的，裤脚很快就被打湿了，凉丝丝地贴在小腿上。他沿着村西头的小路往草海走，路过自家玉米地时，忍不住停了停——地里的玉米苗又蔫了些，最外层的枯叶卷得更紧了，风一吹，像无数只干枯的手在抖。他蹲下身，指尖碰了碰玉米苗的茎秆，硬邦邦的，没有半点往日的韧劲，心里那点发涨的期待又沉了沉，脚步也快了几分。
草海的景象比前几天更让人揪心。原本还能映出天光的水洼，如今缩成了几个零星的小泥坑，浑浊的水面上漂着几根枯黄的芦苇杆，风一吹就打转。周边的滩涂裂着宽宽的缝，土块硬得像石头，踩上去能听见“咔嚓”的脆响。三秒沿着草海边缘走，远远就望见了望海坡——那道坡不算高，也就十几米，坡顶长着几棵歪歪扭扭的酸枣树，叶子蔫得打卷，只有坡脚处隐约能看见点绿色，像是野草还在撑着。
走到坡下时，晨雾已经散得差不多了，太阳慢慢爬上来，把光线洒在坡面上，晒得地面渐渐发烫。三秒按照爷爷说的，先绕着坡脚走了一圈。坡下是片开阔的旱地，以前是草海的湿地，后来水少了，慢慢就成了荒地，长满了狗尾草、苦苣菜之类的野草。大部分野草都枯黄了，只有零星几丛还带着点绿，像是在硬撑。
他走得很慢，眼睛盯着地面，时不时蹲下来摸一把土。刚开始摸的几处土，都跟别处一样干，土粒在指缝间簌簌掉，捏都捏不成团。走了大概半里地，裤脚都被草叶上的干刺挂破了，三秒心里刚有点泄气，突然脚底下踩空了一下——不是踩进坑里，是踩到了一块比周围软的地。
他赶紧停下来，蹲下身。这块地在坡脚偏南的位置，是个不大的低洼处，比周围地面低了半尺多。他用手扒开表层的干土，底下的土色明显深了些，是褐黄色，而不是别处的浅黄土。指尖碰上去，居然能感觉到一点潮气，不像别处的土，摸起来像烤过的沙子。三秒心里一动，又往旁边扒了扒，挖了个小坑，大概半尺深，底下的土更湿了，甚至能捏出一点泥团来。
“难道就是这儿？”他盯着坑里的湿土，心跳快了几分。起身往周围看，发现这片低洼处的野草确实比别处旺——虽然也有枯黄的，但根部还带着绿，叶片也比旁边的宽实些，不像别的野草，叶子干得卷成了细筒。他蹲下来，拔起一棵野草，根须上居然沾着点湿泥，而刚才在别处拔的草，根须都是干巴巴的，连一点泥都没有。
三秒沿着这片低
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