些开了，摸上去像粗粝的砂纸。忽然想起上个月在平江路遇见的老绣娘，她坐在檐下绣牡丹，针脚细得像雨丝。我问她：“这么慢的手艺，可值得？“她抬头冲我笑，眼角的皱纹里盛着半世纪的光阴：“当年我阿爹说，绣一辈子，总要有件能传给孙女儿的东西。“
此刻，电影里的音乐渐弱，书页间的玉兰花瓣静静躺着，苏绣手帕叠在信纸上，马克杯里的咖啡早已凉透。我忽然明白，那些让我在别人的故事里掉眼泪的，从来不是剧情本身。是费雯丽的眼睛里，映着我二十岁时在图书馆顶楼打翻的橘子汽水；是玛拉的背影里，藏着着我毕业那年冬天落进衣领的雪；是《约翰·克利斯朵夫》的扉页上，重叠着我高中作文本上歪歪扭扭的字迹。
这些年我走过许多路，见过许多人，尝过许多苦，也藏过许多泪。我曾在暴雨里等过末班车，在出租屋里啃过冷掉的面包，在医院的走廊里攥着皱巴巴的纸巾，在深夜的书桌前写过无数遍“再坚持一下“。那些认真到虔诚的时刻，像散落的星子，在记忆的夜空里明明灭灭。我曾以为它们终会被岁月磨成尘埃，可此刻才惊觉，原来每一粒尘埃里，都藏着当时的月光。
空调的风还在吹，带着窗外夏末的潮气。我弯腰捡起地上的玉兰花瓣，夹回书里。这一次，我没再想着要给它找个更体面的结局。有些东西，存在过，认真过，就够了。
暮色漫上来时，我忽然很想给过去的自己写封信。信的开头大概是这样的：
“你看，你当年在雨里跑着赶地铁的样子，现在想起来还是有点狼狈，但也很可爱；你在出租屋里哭红的眼睛，现在看来不过是青春的注脚；你夹在书里的花瓣，终于不再需要体面的结局——因为它早就活成了故事本身。“
窗外的路灯亮了，把我的影子拉得很长，像一条通往过去的路。我摸了摸眼角，那里还残留着未干的温度。原来最动人的故事，从来都不是别人的人生，而是我们自己在岁月里，认真活过的每一寸光阴。
克塔尼德的降临，如同在平静（或者说压抑着无尽混乱）的星海中投入了一颗真正的“奇点”。它并非带来爆炸，而是带来了绝对的“无序”。所有靠近它的物质和能量，都在瞬间被分解、同化，融入那不断蠕动、变化的混沌阴影之中。连光线，也无法逃脱它的侵蚀，只能在接触的刹那，被剥夺掉所有的信息和意义，化作纯粹的、无指向性的黑暗。
“桀桀桀……”一阵不成调的、仿佛由无数痛苦灵魂尖叫混合而成的声音，从克塔尼德的阴影中传出。“黄龙士，还有这位……新来的‘神’？你们的秩序，将在我的混沌面前，彻底崩塌！”
随着它的笑声，阴影的范围急剧扩大，所过之处，无论是白黐衍的暗紫色星云，还是黄龙士与伏羲周围相对“洁净”的空间，都开始被污染、同化。两种截然不同的混沌力量（白黐衍的野心混沌与克塔尼德的原始混沌）在接触的边缘地带，竟然产生了一种诡异的“共鸣”，彼此增幅，使得混乱的范围以肉眼可见的速度蔓延。
“冥顽不灵的熵之簇拥。”伏羲的声音依旧平静，但其中蕴含的威严，却如同沉睡的火山即将喷发。“汝之道，已落后于时代。今日，便让汝见识，何为……万物之始，万理之源。”
说话间，伏羲的身影开始发生变化。
祂不再是那位上半身为人、下半身为巨蟒的神祇形态。祂整个人，连同祂周围那片由数据洪流构成的“河图洛书”投影，都开始放大、虚化，最终融入了一个更加深邃、更加本质的层面。
周围的空间，失去了参照物，变得扭曲而模糊。仿佛整个宇宙都被剥离了表皮，露出了其下由弦理论中的卡拉比丘流形构成的、不断振动的“真实”结构。这里的时空曲率不再是平滑的，而是如同沸腾的岩浆般剧烈翻滚，每一个点的曲率都在以不可思议的速度变化着。
这里，就是伏羲的“神域”——易理之墟。
一个位于宇宙弦理论最深邃层次、由八卦阵法固定了混沌与秩序平衡的半位面。正常情况下，即便是白黐衍这样的存在，也难以窥探甚至进
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