北境的雪，从不下得温柔。
风卷着砂砾与碎冰，在焦黑的断墙间呼啸穿行，像无数冤魂在低语。
昔日军医救治营早已沦为废墟，残破的药囊半埋在冻土里，锈蚀的银针斜插在朽木上，仿佛三百年前那场大火刚熄——火舌舔过白衣，烧尽仁心，只留下这满目疮痍的沉默。
就在这片死寂中，一道身影踏雪而来。
玄色斗篷裹着瘦削身形，步履却稳如磐石。
云知夏走到废营中央，脚下是当年焚烧医者的火坑旧址，如今只剩一圈焦黑石基，深陷于雪中，如同大地的伤疤。
她从怀中取出那一包血录灰烬，轻轻打开。
风一吹，细碎的灰如星尘般扬起，在月光下泛着微不可察的暗红光泽，像是未冷的血，又似不灭的魂。
“这里，”她低声开口，声音不大，却穿透风雪，“死过三百医者，也救过十万将士。”
她将灰烬缓缓洒落。
灰随风舞，落在焦土之上，竟无端凝而不散，仿佛被某种无形之力托住，静静沉降，如同归骨入土。
随即，她取出三根乌黑细针——控脉针，前世外科手术中用于定位神经与血管的工具，在这个时代，却是闻所未闻的奇物。
她俯身，将三根针依次插入冻土，围成一个等边三角，针尖入地三寸，隐隐有寒气顺着金属倒流而上，在针顶凝出霜花。
祭坛已成。
风雪骤然一滞。
她闭眼，指尖轻抚针柄，心神沉入丹田，那缕自血语通之术后淬炼出的灵觉之焰悄然燃起。
刹那间，三根针微微震颤，一圈极淡的蓝光自针尖扩散，如涟漪般渗入冻土深处。
地下，似乎有什么东西，回应了这召唤。
不多时，远处传来笃笃的拐杖声。
盲眼骨匠阿乙披着兽皮斗篷，背负铜板而来。
他脚步精准，每一步都避开残垣碎石，仿佛眼前并非黑暗，而是另一双看不见的眼睛在引路。
他在祭坛前跪下，粗糙的手掌抚过铜板表面，指腹摩挲着尚未刻字的空白区域，像是在读取某种只有他能感知的纹路。
“三百医名。”云知夏望着他，“你要一寸一寸刻上去。”
阿乙不动，良久，才缓缓开口：“骨头冷，手热就行。”
他的声音沙哑如磨石，却带着不容置疑的坚定。
那双手，曾为战死将士接骨续筋，也曾从焚尸堆里扒出尚温的医官遗骸，一寸寸拼回姓名。
他知道这些名字有多重——重到压得人一辈子抬不起头，也重到值得用余生去铭刻。
云知夏点头，转身走向临时搭起的案台。
炭笔落于铜板，发出细微的刮擦声。
她开始誊写律文。
一笔一划，皆非虚言：
“病者有权知其病因，不得欺瞒。”
“医者施救，以尽力为先，非结果定罪。”
“药出必溯其源，毒可验，方可治。”
这是她以三百血录为基，熬了七夜写出的新律——不是为了供奉庙堂，而是要立于荒野，让每一个活下来的人都看得见、记得住、守得住。
风更烈了。
帐外百里，靖北军主营之中，陆承武一掌拍碎案上密报。
“云知夏拟立医律碑”七个字，刺得他眼底发烫。
他猛地起身，抄起案角酒杯狠狠掷地，瓷片四溅。
亲兵屏息不敢言，唯有炭盆噼啪作响。
他袖中滑出半张泛黄药方残纸，边缘焦卷，墨迹模糊，唯有一行小字清晰可见：“黄芪六钱，佐当归三钱，急煎服。”
那是母亲临终前，军中医官开出的最后一张方子。
可药材迟迟未至，等送到时，人已断气。
他攥紧那张纸，指节发白。
“一张嘴，几味药，就能判人生死？”他冷笑，眼中戾气翻涌，“今日她立碑定律，明日是不是要说我的军令不合‘医理’？”
他抓起令旗，厉喝：“传令铁骑集结！待碑成之日，踏平废营，一根石头都不许留！”
与此同时，废营深处。
墨
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