花粥和魅姬的脚步声消失在走廊尽头时，套房里的空气像被针尖扎破的气球，“嘶”地一声泄了劲，可那股子化不开的滞涩却没跟着散，反倒像团拧不干的湿棉絮，死死堵在胸口——每吸一口气都得攒点力气，呼出来的气裹着闷意，落在冰凉的玻璃茶几上，竟凝出一小片浅浅的白雾。香薰机早灭了灯，银灰色的机身蒙着层薄灰，精油盒里剩下的半滴檀香凝在盒底，那点醇厚暖意没了机器的催动，便黏在空气里不肯走，像蜜一样糊在鼻腔黏膜上，混着地毯深处散出来的木屑腥气，说不出的腻人。
那腥气是花粥踹门时留下的。歪在门框上的实木门板还没归位，裂缝里卡着带毛刺的木榫碎块，几缕细得像发丝的木刺，斜斜嵌在米白色羊毛地毯的绒毛里——阳光刚从纱帘左上角的缝隙挪到地毯中央，金晃晃的光片落在木刺上，刺尖瞬间闪起细碎的亮，像撒了一把透明的碎玻璃，扎得人眼仁发慌。
比木刺更扎眼的，是左脸上那枚口红印。哑光正红，是肖雅昨夜从梳妆台上随手抄的那支“复古红”，膏体偏干，印在皮肤上便成了死色，像枚刚烫上去的烙铁。我抬起手背蹭了两下，粗粝的棉质睡衣布料磨过颧骨，非但没把那红痕蹭淡，反而越蹭越艳，发烫的感觉从皮肤表层一点点渗进肉里，顺着血管往太阳穴爬——这触感太熟悉了，一下子就拽回了新兵连第一次打靶的清晨：八一式自动步枪的枪托抵在肩窝，后坐力撞上来时，肩膀麻得像过了电，放下枪才发现，肩窝处印着道红紫的痕，班长用指节敲着我的肩骂“握枪都不会使劲”，那道疼混着“连枪都握不稳”的臊，跟现在一模一样。
阳光已经转过了三十度角，不再是清晨那缕能把空气切成“金箔片”的斜光——那时的光还带着点露水的凉，落在地毯上能看见绒毛的阴影；现在的光却暖得发闷，平铺在地毯上，把昨夜肖雅扔在墙角的人皮面具照得纤毫毕现。那是张薄得像蝉翼的硅胶面具，边缘还挂着她没擦干净的浅米色粉底，在暖光里泛着假得刺眼的白，褶皱处像被揉过的宣纸，边缘起了毛，连鼻翼处刻意做的“毛孔纹理”都皱成一团。最讽刺的是嘴角那道弧度——是用模具压出来的标准“温柔笑”，此刻却歪歪扭扭地咧着，像在无声地笑我：笑我把这层假皮当成了真性情，把精心挖的陷阱，当成了能躲雨的港湾。
我往床头一靠，背脊陷进鹅绒靠垫里，可那靠垫早被压得扁塌，里面的鹅绒全堆在角落，硌得肩胛骨发疼，反而不如新兵连的硬板床实在。指尖无意识地摸向胸口，黄铜警牌的温度立刻传了过来——是老周的警牌，正面的警牌被我摩挲得发亮，背面刻着他的名字“周建军”，笔画边缘的棱角都磨圆了。警牌被体温焐得发烫，边角硌着第三根肋骨，那点暖意顺着肋骨往下沉，可到了心口就散了，只剩下一片冰凉，像揣着块刚从冰窖里捞出来的铁。
闭了闭眼，花粥举着伯莱塔的样子就撞了进来：哑光银的枪身，防滑纹里还沾着点黑色的火药渣，枪口离我的太阳穴只有半寸，金属的寒意顺着皮肤渗进去，顺着血管往脑仁里钻，凉得我当时差点咬碎后槽牙。紧接着是肖雅揭面具的瞬间——她指尖捏着面具耳后的卡扣，轻轻一扯，“撕拉”一声轻响，那层假皮就掉在了地毯上，她眼底的温柔全没了，只剩下深不见底的冷硬，像冬天结了冰的湖面，连点波纹都没有。那两道眼神像冰做的针，扎在脑子里就拔不出来，一闭眼就刺得慌，比上次在橡胶林被树枝划到的伤口还疼。
我长长地吐了口气，胸口的闷意却没散。看着地毯上那枚歪歪扭扭的口红印，想着老周警牌上的温度，只觉得荒谬——前一秒还在肖雅的温柔里卸了防备，后一秒就被枪指着太阳穴，连自己信的人，都是假的。
肖雅裹着件纯黑真丝浴袍，斜斜坐在黑檀木茶几旁的单人沙发里。那浴袍是二十姆米的重磅桑蚕丝，垂坠感好得惊人——肩线处服帖地贴着她的肩胛骨，往下却顺着身体曲线自然垂落，在腰间松松打了个结，结口处的布料堆叠出两道慵懒的褶子，恰好落在锁骨凹陷处，像两瓣被风吹皱的墨色花瓣。阳光从纱帘漏
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