橡胶林的晨雾浓得能拧出水来，像被人泼了满世界的牛乳，黏糊糊地裹住每一片巴掌大的树叶。叶尖垂着的露珠滚圆透亮，风一吹就“嘀嗒”砸在腐叶堆里，积成一汪汪黑褐色的小水洼，映着灰蒙蒙的天，像撒了一地蒙尘的碎镜子。几只黑色的小飞虫困在雾里，翅膀“嗡嗡”地扇动，却怎么也冲不出这片潮湿的混沌，反倒撞在辛集兴的工装夹克上，留下几点湿痕。
他站在康达办公室那扇厚重的红木门前，指节因为用力而泛白——指尖捏着的半张“财务报表”，纸页是从仓库废弃的账簿上撕下来的，边缘毛糙，被他刻意用指甲掐出三道弯弯曲曲的白痕，像被老鼠啃过。上面的数字是昨晚在安全屋就着煤油灯描的，碳笔在粗糙的纸面上蹭出毛边，关键的“回款”一栏被他用唾沫晕开又描粗，只露着“50万”三个黑黢黢的数字，后面的单位故意涂成一团墨，透着股“匆忙间算错”的慌乱。
门缝里飘出的气味先钻了进来——古巴雪茄的醇厚焦香最沉，裹着琥珀色威士忌的甜腻酒香，底下还压着康达身上特有的汗味和发胶味，像一张油腻的网，缠得辛集兴喉咙发紧。他甚至能听见门内康达粗哑的嗓音，像破锣在敲：“一群饭桶！缅甸那批AK47少了五支，查了三天都没查出是谁偷的，要你们有什么用？”接着是“啪”的一声脆响，像是烟灰缸被狠狠砸在桌上。
辛集兴深吸一口气，压下眼底的算计，抬手敲了三下门。力度掐得刚刚好——第一下轻，第二下稍重，第三下又收了力，既不会显得谄媚讨好，又不至于像下属汇报工作那样生硬。这是老周教他的“敲门分寸”，对付康达这种既自负又多疑的角色，就得拿捏住这种“不远不近”的距离感。
“进来！”门内的声音带着被打断的不耐烦，还夹杂着雪茄灰掉落的“簌簌”声。
辛集兴推门时故意放慢了动作，木门轴“吱呀”一声轻响，像怕惊扰了里面的人。他眼角的余光先飞快扫过室内：康达整个人陷在宽大的真皮沙发里，沙发扶手上沾着几点雪茄烫出的焦痕，坐垫因为常年被他的肥硕身躯压着，已经塌出一个深深的窝。他身上那件深灰色定制西装紧绷绷地裹着肚子，第三颗纽扣的线头崩开了半寸，露出里面白色衬衫上的油渍——想必是今早吃早餐时蹭的。腰间的鳄鱼皮皮带扣闪着刺眼的光，纯金打造的“康”字歪歪扭扭，比仓库里用来锁油桶的铜锁还沉，勒得他的肚腩像个要炸开的皮球。
此刻，康达正用粗短的手指捏着一叠红色钞票往办公桌抽屉里塞——钞票是崭新的，边角还带着银行的捆扎痕迹，几张露在抽屉缝外，沾着他指尖的雪茄灰，像撒了把细碎的黑盐。他的眉头皱成一个疙瘩，嘴角挂着没骂完的脏话，唾沫星子溅在桌面上的文件上，留下几点湿斑。
辛集兴垂下眼，把报表递过去时，手腕刻意微颤，让纸页晃了晃，装出“紧张出错”的样子：“康哥，昨晚我整理林姐的账，发现……发现缅甸那批货的回款有点问题。”
“康哥。”辛集兴微微弯腰，将报表递过去时，指尖在毛糙的纸页边缘刻意顿了两秒——刚好让那团被墨晕开的数字正对着康达。他的手腕微沉，像是报表重得拿不稳，声音压得极低，像怕被墙外的人听见，尾音还带着一丝刻意装出来的发颤：“昨晚我熬夜整理林姐的财务底册，翻到缅甸那批AK47的记录，发现……发现回款没进总账，那金额看着……着实不小。”
说罢，他立刻垂下眼，长睫毛在眼下投出一小片阴影，完美遮住眼底一闪而过的算计。指节无意识地摩挲着报表边缘，像是因为发现了“大秘密”而紧张得不知所措——这副模样，和他平时在仓库里沉默寡言、唯唯诺诺的样子分毫不差。
“林晓梅？”康达的眉峰“唰”地一下挑起来，像被针扎了似的，夹在指间的古巴雪茄微微倾斜，烟灰簌簌落在铺在地板上的深棕色羊绒地毯上。那地毯是他去年从泰国走私来的上等货，绒面厚实得能埋住脚背，上面绣着暗金色的鹿头纹，鹿角的每一根分叉都绣得栩栩如生，据说单是手工费就抵得上
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