凌晨三点的黑礁湾，连浪声都沉得像埋在海底的铅块，唯有靶场这边的风是活的——它裹着咸腥从海面疯跑过来，不是软乎乎的拂，是带着棱角的撞，每一缕都掺着沙粒、海藻的腐味，还有弹壳氧化的铁锈气，刮在脸上像无数把淬了冰的小刀，刀刃蹭着皮肤往骨头缝里钻，连呼吸都带着刺人的凉。
三盏探照灯斜斜立在靶场边缘，光柱不是透亮的白，是蒙着层灰雾的昏黄，像三根生了锈的铁针，狠狠钉在沙地上。沙粒被照得无所遁形，每一粒都泛着冷硬的光，有的还嵌着陈年弹孔的焦痕，在光里显露出深浅不一的褐；风卷着沙粒滚过地面，发出“沙沙”的响，像无数只细脚的虫，爬在紧绷的神经上。
康达就站在三十米外的射击线后，黑色风衣被风扯得猎猎翻飞，下摆扫过沙地时，带起一小团浅黄的沙雾。他没动，肩背绷得像块浇了铁水的钢板，左手扶着狙击步枪的枪管，指节泛着青白，指甲缝里还嵌着礁群的沙粒——那是昨夜在礁湾厮杀时蹭上的，此刻在灯光下泛着暗褐的痕。枪管架在金属支架上，冷银色的枪身映着探照灯的光，像条蛰伏的蛇，枪口对着靶心的方向，连空气都被那股冷意压得发沉。
“规则不变，三发移动靶。”他开口时，声音没被风吹散，反倒裹着股礁石摩擦的粗粝，砸在我耳膜上，“谁先脱靶，谁输。”话顿了顿，他右手拇指在扳机护圈上慢慢摩挲，动作带着恶意的慢，“输的人，别说是老周的铁笼钥匙，就连阿雅的尸首都——”他故意拖长尾音，舌尖蹭过牙齿，眼底映着的灯光突然缩成两团冷火，“黑礁湾的鲨鱼，最近正饿。”
我把狙击步枪往肩窝抵得更紧些，木质枪托还留着掌心的汗温，汗渍顺着枪托的纹路往下淌，蹭过缠在上面的深绿色防滑绳，毛边扫过指腹时，带着点硌手的糙。冰凉的枪管贴着脸颊，金属的寒意透过薄薄的皮肤渗进去，瞬间浇灭了昨夜残留的酒意——阿雅递来的那杯威士忌，琥珀色的酒液还在喉咙里留着灼辣，从喉头烧到胃里，此刻却被胸腔里的火烘得一干二净。
那火不是烈的，是沉的，像靶场沙地下埋着的炭火，烧着对老周的牵挂，也烧着对阿雅的急。我闭了闭眼，脑子里全是画面：老周蜷缩在锈铁笼里的样子，灰色囚服上暗红的血渍该是被铁链磨出来的，左胳膊垂着的弧度，一看就是断了骨头；还有昨夜电话里阿雅的哭声，软得像被浪泡烂的棉絮，却突然被捂住嘴，只剩模糊的呜咽，像根细针，此刻还在耳边扎着。
这哪是赌局？我攥紧枪柄，指节泛出青白，连手背的青筋都跟着凸起。沙地上的弹孔密密麻麻，像无数双盯着人的眼，康达的呼吸声顺着风飘过来，沉而稳，像在倒计时。我睁开眼，透过枪镜锁定远处的移动靶支架，金属杆上还留着上一轮射击的弹痕，冷硬的触感从枪身传到掌心——这是用两条人命铺的战场，我退一步，老周和阿雅就多一分死的可能。
风又涨了半分，卷着沙粒砸在枪镜上，“噼啪”的响碎在耳边。我调整呼吸，把康达的威胁、风的刺骨、酒的余辣都压进心底，只盯着枪镜里那片小小的视野——那里，即将升起的移动靶，不仅是靶子，是老周手里攥着的半块奶糖，是阿雅哭着说“救我”时的眼，是我刻在骨头上的使命。
“开始。”
康达的声音没带半分拖泥带水，像块淬了冰的礁石，砸在靶场的风里，刚落地，原本还只是刮脸的风突然就涨了劲——不再是细缕的钻，是成团的撞，裹着的沙粒比刚才粗了半分，砸在枪镜玻璃上发出“噼啪”脆响，不是零散的“沙沙”，是密集的、带着棱角的敲，像无数只细脚的虫，顺着枪身爬上来，钻进紧绷的神经里。
我眯起眼，睫毛上沾着的沙粒硌得眼尾发涩，却不敢眨眼——透过枪镜的圆形视野，第一个移动靶正从支架上滑出来。那不是块规整的铁板，边缘被常年的子弹打得卷了边，暗绿色的漆掉了大半，露出底下斑驳的锈色，像礁湾里泡了十年的废铁；巴掌大的靶心画着圈红漆，也褪成了淡粉，只有正中心一点深褐，是被无数子弹反复击中的痕
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