老樟树的影子刚掠过主楼墙角第三块剥落的墙皮——那墙皮卷着边，像块风干的老橘子皮，边缘脆得一捏就碎，露出里面暗红色的土坯，泛着铁锈似的红，像块没补好的旧伤口，在月光下格外扎眼。我攥在手心的紧急手机已经烫得惊人，那热度不是温和的暖，是灼人的烫，像块刚从灶膛里扒出来的碎铁，掌心的老茧都挡不住那股热流，顺着指缝往胳膊肘窜，像揣了只刚褪毛的雏鸟，扑腾着滚烫的身子。
这手机是三个月前在镇口黑市淘的改装款，专门防监听，磨砂塑料外壳被我掌心的老茧磨得发亮，边角磕出了三四处白痕——那是上次躲避黑鸦追查时摔在红土坡上撞的。外壳边缘还沾着根鹅黄色的棉絮，细得像蚕丝，是下午给肖雅挑布料时蹭到的软云棉，宋伯说那是今年清明后收的新料，晒了三个月才织成布，软得能塞进耳朵眼，此刻却像根细小的针，扎得我眼皮发跳。
屏幕背光调得比萤火虫的光还暗，幽蓝的光晕里，“杨杰”两个字的笔画都有些模糊，指腹在“拨号”键上悬了三秒，能清晰摸到按键凸起的棱——那棱被磨得圆滑，是之前无数次紧急联络磨出来的，可这次，指尖却控制不住地发颤，怕刚按下去就惊动了据点里的哨兵。
这消息太关键了。刚才在议事厅那张酸枝木长桌旁，丽丽姐斜倚在雕花椅上，椅背雕的蛇形纹被她常年摩挲得发亮，蛇头的三角眼嵌着颗假玛瑙，在灯光下泛着冷光。她正用根镂空缠枝莲纹的银签挑碟子里的槟榔，尖头上还沾着红棕色的槟榔渣，嚼得“咯吱”响，晃着涂了正红甲油的脚，鞋尖沾着点新鲜红土——显然刚从罂粟田那边回来。她没看我，是跟旁边的夏川说的，声音轻得像吹过红土的风，却像颗炸雷砸在我耳朵里：“肖云海明早带新货走湄公河支流，三号舱塞得满满当当，别让黑鸦的人截了胡。”我当时端着青瓷茶杯的手都抖了，温热的茶水溅在裤腿上，烫得我腿肚子发紧，却没敢吱声，只低着头用袖口擦了擦，生怕眼里的慌乱被她察觉。
夜风突然卷着股味道撞过来，不是清晨沾着露水的清冽花香，是被夜色浸了大半宿的罂粟花甜香，醇厚得发腻，像熬了半宿的麦芽糖，混着红土特有的干腥气——那是雨水泡过又晒干的土味，带着点腐叶的酸。吸进肺里时，像吞了口掺了红土的蜂蜜，黏在喉咙口下不去，连气管都觉得发闷，胸口沉甸甸的，像压了块湿泥巴。
我赶紧往老樟树后缩了缩，后背重重撞在树干上——这树得两臂伸直才能勉强环住，树龄少说也有几十年，深褐色的树皮沟壑纵横，像老木匠刻坏的年轮，深的地方能塞进半根手指。那些沟壑嵌进衬衫的褶皱里，蹭得脊椎骨缝都发疼，像有无数根细针在扎。树皮上还留着白日晒透的余温，约莫有三十多度，和我后背的冷汗一混，凉得人打了个激灵，鸡皮疙瘩顺着胳膊肘往下爬，连后颈的汗毛都竖了起来。
就在指尖终于要触到拨号键的瞬间，一阵浓烈的气息突然砸过来，像块发霉的抹布捂住了口鼻——是威士忌的烈味，带着麦芽的焦糊，混着隔夜汗臭的酸馊，还有点烟草的呛味，烈得我眼睛发酸，眼泪差点逼出来。这味道太熟了，是杰克·查理的，那个芝加哥来的黑人大个子，今晚在伙房喝了半瓶威士忌，此刻多半是醉醺醺地晃出来了。我猛地屏住呼吸，后背往树上又贴紧了些，连大气都不敢喘，指节死死攥着手机，生怕那滚烫的机身暴露了我的位置。
“哟，这不是袈沙先生吗？深更半夜躲这儿偷摸打电话给谁啊？”
杰克·查理的声音像浸了油的砂纸蹭过生锈的铁板，粗粝里裹着刺耳的摩擦音，每一个字都带着唾沫星子的黏腻，尾音还挂着酒气的颤音，像断了弦的旧吉他，哆哆嗦嗦蹭得人耳膜发疼。我后颈的汗毛“唰”地竖了起来，几乎是条件反射地攥紧手机——机身的磨砂壳被指节捏得发白，边缘的碎角硌进掌心老茧的纹路里，疼得像扎了根细刺。
没等他再开口，我已经把手机往裤腰夹层里塞，动作快得带起一阵风。指节狠狠蹭过皮带扣上铸的蛇形纹，冰凉的黄铜硌得掌心老茧生疼，
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