连队食堂的白炽灯是那种老式的长灯管，镇流器“嗡嗡”哼了两声，才挣扎着把光泼下来。不是暖黄，是带着点发青的白，像刚从冰窖里捞出来的钢锭，砸在斑驳的水泥地上，把墙角的蛛网照得根根分明，连蛛网上挂着的半片馒头屑都看得清，那是昨夜值岗士兵掉落的，早被油烟熏成了浅褐。
傣鬼的军靴就是这时踏进来的。橡胶底在冰凉的水泥地上蹭出“沙啦沙啦”的响，不是正步走的铿锵，是拖着走的滞涩，每一步都像灌了铅，鞋跟在地上犁出两道浅痕——那是疲惫刻下的印，比训练场上的匍匐痕更显沉。他的肩膀微微耸着，像扛着看不见的担子，战术背心里的文件袋边角硌着肋骨，把步伐都顶得有些歪，路过打饭窗口时，大师傅刚掀开蒸笼，白汽“腾”地涌出来，在他军绿色的肩章上凝成层细珠，又被他粗重的呼吸吹得七零八落。
他在靠窗的老位置坐下，那是张掉了漆的木桌，桌腿垫着半块红砖才勉强放平。抬手解战术背心的按扣时，指节的动作有些发僵，金属扣“咔嗒”弹开的脆响，混着远处洗碗池的水流声，在空旷的食堂里荡出细弱的回音。背心往椅背上搭的瞬间，布料摩擦着木头发出“沙沙”声，像风吹过干枯的茅草丛——那背心上还沾着桃九垭口的红土，在椅背上蹭出两道淡红的痕，和食堂墙壁上“艰苦奋斗”的标语形成种古怪的呼应。
“啪！”
一声脆响突然炸开。是张会员卡从背心内袋滑了出来，塑料壳在空中翻了个跟头，边缘先磕在搪瓷盘的白瓷边上，又弹起来转了半圈，才稳稳落在盘沿。阳光从窗玻璃的破洞斜射进来，刚好照在卡面上，能看见塑料壳上磨出的三道浅痕，是上次野营时被压缩饼干硌的，像三道没愈合的疤。卡面印着的字有些模糊，但“格斗俱乐部”几个字还是能辨认，边角卷着点毛边，沾着的汗渍早被晒干，硬得像层壳。
傣鬼的呼吸还没平复。胸膛起伏得厉害，每口吸气都带着食堂特有的味——刚蒸好的馒头香最霸道，是实打实的麦甜，混着笼屉的竹腥，像灶膛里窜出的火苗，热得烫人。但仔细闻，那呼吸里还藏着点别的：是金澜会所的甜腻，像被揉皱的香水瓶子漏出来的，雪松混着佛手柑的味，甜得发飘，还裹着点消毒水的凉，像根冰锥扎进温热的馒头香里。
两种气味在他鼻尖绞成了团乱麻。甜腻的香想往上飘，麦香的暖想往下沉，结果缠在喉咙口，形成股说不出的别扭——就像看惯了辛集兴穿训练服的汗湿模样，突然撞见他系着丝绒领带，领口还沾着雪茄烫的焦痕；就像听惯了拳套撞沙袋的“砰砰”，突然听见骰子滚过瓷碗的“哗啦啦”。
他抬手抹了把脸，指腹的薄茧蹭过胡茬，发出“沙沙”的响。视线落在搪瓷盘沿的会员卡上，卡面反射的光晃得人眼仁发疼，像金澜会所招牌上那道没褪尽的鎏金。窗外的风卷着操场的尘土撞在玻璃上，把那两种纠缠的气味吹得更乱，傣鬼忽然觉得喉咙发紧，像是被什么东西堵住了——不是馒头的热气，是那股甜腻与麦香拧成的结，勒得人喘不过气，比在垭口扛着受伤的李凯时，更觉沉重。
“辛哥不对劲。”
傣鬼的声音压得很低，像怕被食堂角落的老鼠听见。手里的竹筷没头没脑地往搪瓷碗里戳，筷尖先是顶住块酱色的咸菜疙瘩，那疙瘩吸饱了酱汁，软塌塌地趴在碗底，被他这么一戳，“噗”地溅起星点汁液。有一滴飞得最远，“啪”地砸在蓝白格子的桌布上，晕开个指甲盖大的印子——不是鲜亮的红，是发暗的褐，像块没擦净的血痂，黏在磨得起毛的布纹里，越晕越沉。
他的指节在粗糙的木桌上碾了碾，力道大得指腹泛白。木头的纹路被磨得发亮，那是常年放搪瓷碗磨出的包浆，此刻却像成了块画布，被他反复碾着个看不见的影子——是下午从金澜会所飘来的那片焦绿萝叶，叶尖卷得像只攥死的拳头，白筋上沾着黑泥和铁锈，被他这么一碾，仿佛真嵌进了木纹深处，连叶背的焦痕都清晰起来，在灯光下泛着干硬的白。
“你见过谁穿阿玛尼藏筹码？”他猛地抬
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