地的沉劲撞在一块儿——佛珠声是脆的，像冰锥敲玻璃；军靴声是钝的，像铁锤砸生铁。两种声音缠在一处，没有抵消，反倒生出种诡异的和谐，像屠夫在念经时，刀刃擦过砧板的响。
脸是文气的，架着副金丝眼镜，镜框细得像根线，在光里闪着圈淡金。镜片擦得极亮，却偏不反光，能清清楚楚看见后面的眼——那哪是眼，分明是两潭冻透的冰，深不见底，连睫毛的影子投进去，都激不起半点涟漪。他的视线扫过满墙的血渍时，眼皮都没抬一下：看那片泼翻的深褐，像看宣纸上晕开的墨；看那条拖拽的血痕，像看笔锋拖出的飞白；看地上积着的脓水，像看砚台里沉的渣滓。仿佛这满室的血腥，不是炼狱，是他案头幅没题字的水墨画。
走到离我五步远的地方，他停了。中山装的下摆垂得笔直，连丝风都没带起来，与地上蜿蜒的血渍形成道僵硬的界线。佛珠还在捻动，“嗒、嗒”声裹着檀香味，混着血的腥、霉的潮，在空气里织成张密网——网中央的他，像尊披着人皮的佛，眼底却藏着阎罗的勾魂索。
“雷朵？”
喉咙像被塞进团烧红的棉絮，每动一下都带着撕裂的灼痛。这两个字不是说出来的，是从胸腔里挤出来的，带着铁锈味的血沫紧跟着涌上来，在嘴角凝成暗红的痂——那痂混着唾沫的黏，像块没干透的血疤，沾在干裂的唇上，扯得皮肤发紧。我盯着他镜片后的眼，那里面的冰似乎晃了晃，又立刻冻得更硬。
他突然笑了。
那笑是从齿缝里挤出来的，裹着紫檀佛珠的檀香味——不是庙里的清苦，是浸过油脂的腻香，混着他身上中山装的樟脑味，撞在地下室的霉腥里，竟比墙角铁桶里的绿沫子还刺骨。“黄导是吧？”他拇指和食指捏着的佛珠停了，在指腹间转了半圈，棱角磨得光滑，带着他掌心的温，“他们叫我雷朵，倒忘了本名。雷清荷，清水的清，荷花的荷。”
“清”字出口时，他微微弯腰。中山装的下摆像被无形的手提着，扫过脚边那滩还没凝住的血洼时带起缕腥风，却连个血星子都没沾——布料挺括得像块铁皮，连褶皱都透着刻意的规整。他指尖带着层薄茧，轻轻碰在墙上那片深褐的血渍上，像在捻起宣纸的边角：血渍早干透了，结成硬壳，边缘卷着，嵌着细碎的皮肉渣，被他一碰，簌簌掉了点碎渣，落在他干净的鞋面上。
他像没看见似的，指尖在血渍上碾了碾，仿佛在掂量那颜色的浓淡。“洛红说，你骨头挺硬。”尾音在舌尖打了个转，像在品味这几个字，眼神扫过我被铁链吊得发白的手腕——铁镣嵌进肉里的地方还在渗血，顺着小臂往下淌，滴在地上的“嗒嗒”声，成了这话的注脚。他的笑还挂在嘴角，可那冰潭似的眼里，连半点温度都没有。
洛红像被风吹动的纸人，往雷清荷身后缩了半步。步子挪得极轻，旗袍开衩处的丝绸跟着颤了颤，露出的小腿绷得更紧，冷白的皮肤上细筋跳得更急。头垂得快抵到胸口，额前的碎发遮住半张脸，只有旗袍领口那颗假玉盘扣看得真切——那玉是染了色的玻璃，边缘磨得发毛，此刻正硌在她颈窝的骨头上，把细嫩的皮肤压出道浅白的印。
“是我没用。”
声音细得像蛛丝，裹着气音从喉咙里飘出来，刚够到雷清荷耳边就散了。尾音带着不易察觉的颤，像被捏住翅膀的蚊子在哼，每一个字都沾着怯懦，连呼吸都放得极轻，生怕惊扰了身前的人。她指尖的香烟早灭了，只剩半截烟蒂捏在手里，指节泛白，像攥着根烧红的针。
“不怪你。”
雷清荷直起身时，中山装的后摆轻轻扫过墙面，带起缕灰尘。他抬手推了推金丝眼镜，镜片反射着灯泡昏黄的光，像落了层薄霜，把眼底的冰潭遮得更沉。“解放军的骨头，”他顿了顿，拇指捻着佛珠转了半圈，“是按界碑的标准炼的。”
这话不重，却像块冰投进滚油里，在满室血腥里炸出点冷意。他说“界碑”时，视线往我身后的墙瞥了眼——那里有片喷溅的血渍，形状像块歪斜的界碑石。
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